Berenjenadas

Hernando Cortés y su casa barranquina

2011-07-06T22:17:00.000-07:00

Supe que murió ayer. 06 julio.
Fui a su casa una vez, hace ya algunos años. La fachada era descolorida y de techo alto, una casa en Barranco.
Al entrar te recibía un cierto aroma a guardado.
Éramos cuatro invadiendo ese palacete, conforme nuestros pasos avanzaban, tómabamos también ese tono sepia de las fotos antiguas.

Infaltable (la máquina de escribir).

Poeta. Obra.

Con uno de los invasores.

Este es mi pequeño homenaje al dramaturgo Hernando Cortés. Breve, como esa visita a la que asistí sin invitación. Vacío, su obra completa fue publicada hace poco, ahí un resumen de su grandeza. Solo una evocación.

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Cusqueando en Lima

2011-07-03T22:59:00.000-07:00

No pude ir al Cusco, pero fui al Centro Social Huarocondo (ubicado en Jr. Los Ciruelos 451 - SJL)... donde alcancé a disfrutar un poco de la fiesta patronal en honor al Señor de Qoyllour Rit'y. Las siguientes fotos son un breve registro...

Coreografìa

Un descanso sin máscaras

Parte de la vestimenta (todos tenían uno a su espalda)

La flauta mágica

Tambor y danza

La infaltable arpa

Los colores de su 'sombrero'

Tras la jornada, ¡la buena caja!

Para los niños...

Cantaban

Mirada fija

Todos bailando

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Elecciones 2011.

2011-03-28T22:25:00.000-07:00

Estas elecciones son como subirse a una combi (cada candidato puede ser chofer, cobrador o pasajero). Como chofer en hora punta, cada uno acelera y serpentea, choca, adelanta al otro. Cinco llevan la delantera, ¿quién llegará a la meta?. Como, cobrador, vociferan sus propuestas, hacen promesas a todo pulmón, creyendo que así nos subiremos al carro que lo hará ganador. Como pasajero, apretaditos todos según las encuestas, dispuestos a meter puntapié, codazo y etc para lograr el asiento que deja el gordito. Uno de ellos será el próximo presidente.

¿Qué dicen sobre educación, trabajo, narcotráfico y corrupción? A ver si alguno convence...
Fuente: Andina

Paredes "brutalmente" pintadas

2011-02-02T08:17:00.000-08:00

Ya no es noticia que una capa de blanco humo empieza a cubrir nuestro Museo de la Nación, uno de los edificios de arquitectura brutalista que nos dejaron los años 70. Al pintarlo se ha intervenido su estética, han maquillado su historia... Aunque se intente despintar, el concreto absorve parte de la pintura, un atentado más, el primero fue el Centro Cívico. El siguiente video es una entrevista a un alumno de arquitectura de la PUCP, él nos explica con más detalle la acción "brutalista".

Una mano al Museo de la Nación - pintado

El presidente García ha dicho con orgullo que conversó con el ministro de cultura Ossio para pintar las paredes del Museo, de esa manera hacer más atractiva la edificación con "un color de cultura peruana".

Sobre los colores con los que se debería pintar, el blog CITIO nos abre los ojos.
En el mismo blog detallan los pronunciamientos para con este acto.

Poesía aymara

2011-01-15T11:19:00.000-08:00

Hace poco conocí a Gerardo Barboza, mejor conocido como K’ajelo, de ojillos claros y vivaces, se apareció en la oficina puesto un sombrerito oscuro, apoyándose en un bastoncito. Llevaba una maleta de la cual sacó varios textos relacionados a nuestra cultura andina, me dio uno y atesoró nuevamente los documentos. Promueve siempre el folclor altiplánico, conoce sus danzas, costumbres y, como buen puneño, es gran devoto de la Virgen de la Candelaria. Este es parte de su encanto… un poema en lengua aymara.

Gerardo Barboza K'ajelo recita poema en aymara

A la cultura aymara le debemos bastante, sus símbolos están presentes en la actualidad, es parte de nosotros. Recordemos que fue Evo Morales quien nos dio una sacudida al respecto, señalando que la diablada y el ekeko son bolivianos, lo cierto es que trasciende a los países, ellos son aymaras (Si les da más curiosidad el tema, pueden ver una entrevista al escritor Omar Aramayo que nos da mayores referencias: http://www.youtube.com/watch?v=68QG41K-C6A).

Posteado en Berenjenadas.

Día de la canción criolla

2010-10-28T12:48:00.000-07:00

Se acerca el día de la canción criolla, qué ideal valorar uno de sus géneros: el vals. Qué mejor saber un poco más de él por medio de este reportaje*, les dejo el link:

http://www.pucp.edu.pe/festival/videoytelevision/index.php/nominados/44-reportaje/61-criollisimo-vals.html

Y de paso pueden ponerle una, dos, tres, cuatro, mejor aún, cinco estrellitas.

Gracias!

Pueden chequearlo también en Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=ov5u1tpbS4A

* Este reportaje fue realizado para el Taller de periodismo televisivo II de la USMP, a cargo de Fernando Velásquez y Samuel Sifuentes. Se contó con el apoyo de Patty Vargas (mi compañera de la universidad) en algunas comisiones. Y bueno... si ven todo el reportaje, figuran los agradecimientos correspondientes a las instituciones que permitieron las grabaciones y entrevistas para que este trabajo fuera posible.

¡FELIZ DÍA DE LA CANCIÓN CRIOLLA!

Mac Salvador... Huamachuco

2010-09-12T16:19:00.000-07:00

14 de agosto en la noche. Los castillos empiezan a derramar su luz. La gente se empuja, se emborracha, corea las canciones que sus artistas interpretan. Hay dos tarimas en lados opuestos de la plaza de Huamachuco. Una con sabor más andino (huaynos sobre todo), en la otra hay rock, cumbia... la casualidad me llevó a la segunda. Primero chicas en trajes pequeños, luego gavilanes, Mac Salvador, rock y Los Villacorta...

Mientras paseaba escuchaba "ya viene Mac Salvador", sin duda Los Villacorta eran las estrellas, pero Mac era realmente una incógnita para mí...

Entre tantos ritmos de amor, este tenía un contexto algo distinto, aunque claro... también tiene canciones que evocan ese sentimiento...

Política y canción... queda con ustedes Sistema de mierda de Mac Salvador....
http://www.youtube.com/watch?v=X9DCFxcFqEw

Un parrafito...

Quisiera yo poder cambiar esta realidad,
mi sangre derramaría por verla distinta,
poder soñar con un futuro no muy lejano,
ver a mis hijos llegar hacia la meta
y que este abismo de corrupción termine aquí
y muera con ellos
que lleven consigo ese cáncer social
que no hacen otra cosa que jodernos la vida

Vuvuzeleando en Huamachuco

2010-09-05T18:50:00.000-07:00

¿Quién no recuerda el mundial y su característico zumbido proveniente de las vuvuzelas?

Pues esta especie de trompetilla también llegó a la sierra liberteña de Huamachuco.

El Toro dejó de ser verde

2010-08-30T12:52:00.000-07:00

Mucho tiempo atrás, el cerro El Toro era verde, pero en su interior tenía ese brillo dorado que encanta... un metal por el que la minería informal* se ha expandido: oro. Ahora está "hueco, hueco", como describen algunos pobladores de Huamachuco (Sanchez Carrión, La Libertad - Perú).

Pero no solo su verdor se ha ido. Según los monitoreos realizados por la Dirección Regional de Salud, se ha determinado que los ríos Chiquito y el Toro tienen niveles de contaminación que superan en siete veces los niveles permisibles, producto de la contaminación con relaves de cianuro.**

Asimismo, hay algunos casos de muerte relacionados con intoxicaciones producto de la contaminación de la zona. En el programa Cuarto Poder se denunció la explotación de menores en (ver video: http://www.youtube.com/watch?v=U0TjT505wcU).

Si quieren saber más datos, encontré este interesante trabajo de Gloria Alejandra Ishikane Jiménez. En él se detalla lo perjudicado que se ha visto el caserío de Shiracmaca, parte baja y Coigobamba. Sus habitantes afectados con problemas de salud, así como sus terrenos de cultivo al ocurrir un deslizamiento (con relaves).***

* Cabe decir que informal no necesariamente quiere decir artesanal, para entenderlo mejor pueden ver una nota de el El Morsa
** Datos de 2007 extraídos de la nota "Mineros informales de cerro El Toro de Huamachuco impidieron inspección a presidente región"
*** Deslizamiento del cerro El Toro y contaminación en la comunidad de Shiracmaca-Coigobamba, estudio del año 2006

Solo como reflexión final: La mayoría de los datos son de 2007 y 2006. Ahora 2010, la situación parece ser la misma.

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Los colores de la fiesta de Huamachuco

2010-08-26T10:55:00.000-07:00

Una mezcla arcoíris de lado a lado, son las polleras del Inca y del Turco, así les dicen a estos personajes que danzan alegremente, los primeros con una especie de cuerdas, los segundos con espadas. Otros tienen cuernos y sacuden sus pies contra el piso, son los venados. Están los que tienen cruzadas cintas en el pecho y espalda, giran el sombrero y acompasan su paso ligero con ¡hey! ¡hey! ¡hey!, contradanza.

Están los emplumados, los diablos, basta el tambor y la flautilla para que estos danzantes se muevan.

La virgen los sigue lentamente, un manto tejido cubre su cabello, celeste como el cielo. De Alta Gracia le dicen, patrona de este pueblo de sombreros, no por nada Humachuco quiere decir “sombrero de halcón”.

Este es el registro de mi paso por Huamachuco (video)

El 15 de agosto es el día central de fiesta, los primeros minutos de este día han sido recibidos con fuegos artificiales y al son de músicos traídos de otra parte.

Y este es parte del registro en foto, el primero es un Inca que al meterme en su camino recibí castigo. La segunda foto es por si hay dudas de que esta no es una tierra de sombreros, la última es de la verbena...

Viaje a Huamachuco

2010-08-24T11:12:00.000-07:00

Las polleras apiladas en sus cuerpos, el sol como corona y los rostros rojos de tanta chicha. Los Incas bailan antes del lento paso de la Virgen. Los Turcos no tienen corona, pero sí espada. La estatuilla se hace esperar entre sombreros de palma, los mismos que invaden casi toda la plaza. En ella, algunas representaciones han sido carcomidas por una plaga extraña, sobreviven algunos, cuya majestuosidad ha sido lograda con los años, las nuevas lucen desarregladas. Así como algunos lados de la plaza donde las pistas serán rehechas, mientras tanto: barro. Sobre ellos flamea una bicolor que no es de esta época. Conforme el día central se acerca, más pies se aglomeran, más polleras se amotinan, más movimientos como el de los venados, los osos, los emplumados y los que van en contra. De lejos el verdor del Sazón y la tristeza del Toro. Y cuando la luna vigila, el color se dispara al cielo y llueven rojos, amarillos, verdes de fuego.

Este párrafo de aparente confusión cobrará algún sentido conforme los siguientes posts sobre un viaje a la tierra de mi abuela.

Pedazo de carne suicida

2010-07-09T16:49:00.000-07:00

“Una niña que es abusada en el tiempo de la niñez, viene a poseer un espíritu que se llama espíritu de seducción, cada vez que esta persona camina, tiene instintos solo de seducción…”

Esta es la respuesta de una línea de ayuda hacia una mujer que se queja de que “uno no puede salir a la calle sin que te estén diciendo porquerías”.

Recientemente asistí a una conferencia sobre videoarte, donde se exhibió una pieza de video denominada Cañón de carne, en éste la performer Valeria Andrade llama a una línea de ayuda para contar sus problemas, el principal era el fastidio que sentía cuando los hombres le silbaban y decían groserías, la persona de la línea le señala que básicamente el problema es ella, un deseo escondido que ella tiene por seducir.

Mejor véanlo ustedes http://www.youtube.com/watch?v=EBAKJdyNhgkç

Este video es parte de un conjunto denominado Prácticas suicidas, de Valeria Andrade y Pedro Cagigal, Cañón de carne “es el acto de suicidio moral femenino” sostienen los artistas. Para más información revisen la página sobre estas Prácticas... Cabe decir que la llamada es real.

¿Recuerdan aquel post de Los que miran con los ojos y los que miran con la pinga?. Está directamente relacionado, si no lo han visto deberían darle una chequeada.

Sin opción al matrimonio civil

2010-04-25T20:01:00.001-07:00

J y A se casaron en la iglesia. Ella vistió de blanco y lució una cola de más de 2 metros. El lució su chaleco y corbata plateada –ancha como un babero-, saco y pantalón negro. Derrocharon sonrisas y palabras de amor. Ellos creían en Dios.

Está en cada uno casarse o no, por civil o por religioso, hacer fiesta, echar el buquet… y otras costumbres a las que una asiste, aplaude y se divierte, pero que, en mi caso, no pretendo imitar. Soy libre de elegir.

Sin embargo, este es el Perú y no el Líbano. Otra cultura, otras costumbres. Donde uno sólo puede casarse por religioso, así es, es un país dominado por la religión, al punto de que “el presidente sea cristiano maronita, el presidente del Parlamento, musulmán chiíta y el primer ministro, musulmán sunita”, como señala la nota de RFI.

No todos están de acuerdo. Como dice la misma nota, muchas parejas viajan a Chipre para casarse por civil. Y es por ello que se organizó una manifestación por la laicidad en Beirut, convocada nada menos que a través de las redes sociales. El lema “Sí al matrimonio civil, no a la guerra civil”.

Cabe decir que, durante el Seminario Estado Laico y Libertad de Creencias, celebrado en México, "especialistas y legisladores como Jorge Carpizo, de la Universidad Nacional autónoma de México (UNAM), y la senadora priista María de los Ángeles Moreno coincidieron en que la democracia no puede ser tal si no es laica", resalta la nota del diario de Yucatán.

De la misma forma, esto me permite recordar la encuesta de Ipsos Apoyo a la que hice referencia hace un tiempo, el 57% de peruanos apoya la propuesta de conformar un estado laico que no dé privilegios a ninguna religión. Aquí también se apuesta por la laicidad, al menos, el que quiera matrimonio, puede hacerlo por el civil.

*

Crecer

2010-04-21T16:28:00.000-07:00

“Con el tiempo, nuestro barrio se fue transformando. Bastó que pusieran luz eléctrica, que el servicio de agua potable se regularizara, para que las casas comenzaran a brotar de la tierra, como yerbas de estación. Por todo sitio se veían obreros cavando fosas para los cimientos, levantando muros, armando los encofrados. Los corralones fueron demolidos, los terrenos de desmonte arrasados. La gente del pueblo huía hacia los extramuros portando tablones y adobes para armar por otro lugar sus conventillos. Las grandes acequias fueron canalizadas y ya no pudimos hacer correr sobre su corriente nuestros barcos de papel. La hacienda «Santa Cruz» fue cediendo sus potreros donde se trazaban calles y se sembraban postes eléctricos. Hasta la huaca Juliana fue recortada y al final quedó reducida a un ridículo túmulo sin grandeza, sin misterio.”

Fragmento del cuento Los eucaliptos, de Julio Ramón Ribeyro

La ciudad crece (junto a los bolsillos de los alcaldes), se abren paso las grúas y plantan fierros para las grandes estructuras. Crece Lima rumbo al cielo, en tanto sus placas lo permitan. Crece con el bullicio y con mi estrés.

Paseo Colón. Lima. Perú.

Año de la biodiversidad

2010-03-17T16:26:00.000-07:00

Hemos escuchado sobre el cambio climático, especies en extinción, la capa de ozono en riesgo, la contaminación de río, aire y tierra... no hay mejor descripción de nuestro planeta que esta imagen de Mafalda:

No se ha escuchado mucho en los medios, pero este es el año de la biodiversidad, para un país tan diverso, esta noticia le viene a bien. A propósito de ello, realicé un informe preguntando a algunas personas relacionadas al tema...

A ver si le ponemos un poquito más de atención al mundo, a nuestro mundo, a nuestra naturaleza... a nosotros, pues también formamos parte de esta cadena, ojalá no sea para seguir destruyéndola.

***

Los chicos de la Universidad de Concepción

2010-02-28T19:20:00.000-08:00

8,8 grados de incertidumbre. Al lado del Pacífico. La vida se nos va de las manos....naturaleza... nosotros...

El ciclo pasado conocí, parcialmente, a dos chilenos: Paulina y Morgan, llegaron por intercambio de la Universidad de Concepción, sí... la universidad cuya facultad de química se incendió. Rebuscando internet encontré un registro de su paso por nuestro país....

Desde la distancia... les deseo fuerzas!!!

La reportera es Paulina Bravo. Chilena. Buena onda... y terminó el décimo en Perú... aunque también llevó este cursito de octavo, periodismo multimedia, con el que conoció un poco más de nuestras maravillas...

Espero estén bien chicos...!!!

Sí al estado LAICO

2010-02-14T06:22:00.000-08:00

En aquella edad inocente (6 o 7 febreros) jugaba a la escuelita con algunas amiguitas, siempre fui la maestra y decidí que ahora tocaba religión. Y dije, dictadora yo (¿sería la influencia fujimorista?), ¡a rezar el Ave María!. Jazmín se quedó pensativa, sin saber como juntar las manos, casi estuve a punto de desaprobarla cuando pregunté, ¿Cómo, no sabes rezar?, ella susurró que le enseñe...

Regresé a casa con más dudas, ¿cómo no va a saber, si en cada formación del colegio nos obligan a rezar?. Presenté la interrogante a mi madre y rió al contarle la historia de Jazmín, "ellos nos creen en la virgen María, ellos son evangelistas", señaló.

Entonces no entendí porque se dictaba un curso de religión, no entendí que nos hagan rezar en las formaciones, no entendí porque siempre había un crucifijo en el salón, pero entendí porque Jazmín no sabía el Ave María. Ella aún no entraba en el colegio.

Esta historia me hace reflexionar a partir de la reciente encuesta de Ipsos Apoyo a escala nacional, nada menos que el 57% apoya la propuesta de conformar un estado laico que no dé privilegios a ninguna religión (¡agarra esa flor, Cipriani!).

Foto de Reportaje al Perú

Libertad

2010-02-13T20:18:00.000-08:00

Negada al nacer. Ellos barajan el eterno yugo que nos identifica, el recuerdo de un muerto, el famoso jugador, la actriz de novela, el protagonista de una parábola, el nombre de mamá... mil razones que cargamos tras la inocente firma de una partida de la que no somos conscientes.

Mi nombre es Libertad, no es una metáfora a mi vida, ni una alusión a mi máximo deseo, es lo que han destinado mis padres sobre mí. ¿Eso implicaba las risillas de los compañeros de clases? ¿La sonrisa del profesor al pronunciarlo? ¿La sorpresa del médico al examinarme? ¿Mi cabeza buscando refugio después de escuchar las tres sílabas que marcan mi ser?

A veces el nombre deriva en un apodo, otras es un aspecto físico, a partir de una anécdota, la imaginación fluye en cualquier dirección. ¿Por qué Libertad?, me decía desde pequeña, más reclamo que pregunta, pero con los años, el por qué adquiere nuevos significados. Pero no hallé respuesta, no en ellos.

En mis primeros años solo buscaba esconderlo (¡qué paradoja, esconder la Libertad!), luego busqué las razones:

1. ¿Será por la admiración a la actriz de novela mexicana?

2. ¿Será el amor al departamento norteño en el que mamá estudió primaria?

3. ¿Será que la vertiente estrellada caló en mis padres al límite de honrar en mí las palabras de Haya de la Torre?

4. ¿Será que, desengañados por el aprismo, prefieran que lleve el nombre del Movimiento que fundó Vargas Llosa y otros sabiondos?

5. ¿Será que querían darme lo que a ellos les faltó, pero que al final también me lo arrebatan con disimulo (o sin él)?

Me gusta mi nombre. Me gustaría aún más poder elegir (yo no escogí Libertad, yo quiero mi libertad)

Fiesta de promoción

2010-02-01T00:01:00.000-08:00

El vestido tiene que ser perfecto. Lucir radiante, ser un resaltador, no por chillón, sino de encantamiento. Los zapatos de tacón, cuanto más alto, mejor. Mi fiesta de promoción fue en un chifa, con un acompañante casi desconocido, con el vestido más barato que conseguí (que usé en otras dos fiestas de promoción por esos días). Más por presión amical que por el entusiasmo de escuchar recitar mi nombre con todo lo que me proponía al terminar (¡por fin!) el colegio, asistí a esa aburrida reunión.

Terminada mi secundaria, nunca más fui a una hasta diciembre del año pasado. Huancavelica es uno de las provincias más pobres de nuestro país, algunas zonas resultaron afectadas tras el terremoto del 15 de agosto, es el caso de San Juan de Castrovirreyna, donde cuatro señoritas terminaron la escuela y lucieron su mejor sonrisa ante los ojos de todo el pueblo. Entre 100 y 200 personas expectantes ante la aparición de las “promocionantes”, como decía el maestro de ceremonias.

Los globos rosáceos como un altar, no para un santo, sino para que cada pareja sintiera lo más cercano a la adoración. Se pronunciaban sus nombres, seguido de una serie de anhelos, la profesión, la comida favorita, la cualidad… Daban vuelta al patio, con el fondo de un cuete haciéndole una breve competencia a las estrellas, luego subían a su estrado, donde la serie de formalismos continuaban.

Ángela, quien lleva trabajando en esa zona durante buen tiempo, me cuenta que este es el acontecimiento, las "promocionantes" (casi siempre son mujeres) incluso traen a sus parejas de Chincha o Lima, les pagan el pasaje y les alquilan el terno. Ella es madrina de una de las chicas, a la que obsequió el vestido y por el cual se pasaron un día en Gamarra buscando el adecuado.

¡Para que más detalles, veánlo!

¡Maditos óvalos!

2009-12-10T00:05:00.000-08:00

Como mal peatón, he cruzado la pista sin esperar el semáforo en rojo (aunque intento respetarlo lo más que puedo), he parado un carro donde no es paradero (trato también, de no hacerlo), he caminado sin mirar por estar entretenida en alguna cosa (en aquellas dos ocasiones, recibí los insultos correspondientes del chofer que casi me lleva al hospital más cercano), soy un mal ejemplo, como la mayoría de los ciudadanos limeños, aunque recalco que me he vuelto más consciente de ese aspecto.

Pero no me vengan con lo óvalos, al menos estos dos que se me vienen rápidamente a la cabeza, el óvalo Higuereta y el óvalo Gutiérrez. Cruzar de un lado a otro es de cuidado, sobre todo el último, que tiene pistas más anchas y del que casi siempre aparece un vómito de carros que busca lo mismo que nosotros, ir a la otra calle, pero con cuatro llantas.

Los óvalos son una maldad para el peatón. Sin embargo, hay otros que no merecen mi queja, el de Grau, es transitable, por ejemplo. Buscando información sobre ello, me encontré con un interesante informe de El Comercio, en el que se expone mi queja, de alguna manera.

“Los óvalos no solo son un dolor de cabeza para los conductores, sino también para los peatones, pues la señalización y la semaforización en esas intersecciones se realizaron pensando solo en los conductores”, reza el informe del diario, pero éste se refiere a los óvalos Bolognesi, Dos de Mayo y Grau. No obstante, estos óvalos me parecen más transitables que el óvalo Gutiérrez.

Aunque ciertamente hay más flujo de vehículos, como expresa la alarma de El Comercio (cabe decir que es del 2006), en el óvalo Gutiérrez e Higuereta parece haberse privilegiado al conductor, no al peatón, a este peatón que tiene que poner en práctica la agilidad de las piernas a la hora de cruzar el óvalo.

Nuevo post, la lengua culle y mi abuelita

2009-12-09T23:10:00.000-08:00

Este es un blog inestable, sujeto a la pereza de quien le creó, agonizante de entradas, pero vive, sobrevive con un lector o dos (algún conocido, alguien que cayó por alguna palabra clave, un enlace, en fin). Languideciendo, pero sin morir, es por ello que trataré de escribir más seguido, una vez a la semana es el firme propósito de esta Berenjena, apodo por el que me he hecho más conocida que por mi propio nombre...

Mientras tanto, les dejo a mi abuelita, ella se llama Rafaela Flor de María Oré Obando, viuda de Muñoz. ¿Por qué mi abuelita?, bueno, ella es de la sierra Liberteña, de Huamachuco y en esa zona se hablaba la lengua culle, una lengua que se ido perdiendo con los años, pero de la que quedan algunas palabras... como las que rescato de mi abuelita...

Bueno, para los que quieran conocer un poco más sobre las lenguas del Perú, les dejo un informe elaborado por Manuel Rodríguez Lastra, parte uno y parte dos.

Los que miran con los ojos y los con que miran con la pinga

2009-07-10T18:22:00.000-07:00

Con la bragueta abierta, a punto de sacar el pajarraco y hundírtelo en plena calle y con luz. Esos son los que miran con la pinga. Los que achinan los ojos y te recorren el cuerpo como dibujando su fantasía, como póster de la última página de diario popular, como consuelo a la falta de o por simple placer. Los que hacen una mueca con los labios, de los que sale una obscenidad escasa de reparos.

No es que sea experta, es la frecuencia de la caminata por los ladrillos rojos -muy moda Castañeda- del Centro de Lima, que me permiten esbozar una clasificación de un grupo de hombres como: los que miran con los ojos y los que miran con la pinga.

Lujuriosos, pendejos y arrechos. Descripción sencilla para ese género de complicados deseos y sentimientos -para no caer en el feminismo- igual que el nuestro. Es que uno pasa con el jean, el polo descubriendo solo los brazos, el cabello desaliñado, y así sin pintar, ellos miran, se acercan y… una sigue de largo sin decir palabra y aparece el siguiente, como una plaga, como una molestia a unos pasos.

Están los menos, los que miran con timidez, lo que ven con cierto disimulo, quienes hacen menos show y reservan lo pecaminoso para sí, escondido, en secreto. No sé si con respeto.

Y aunque la facha (escote o minifalda) provoca un extraño efecto de "hombría", el hecho de no tener pajarraco convierte a una en el objeto de miradas (tampoco seamos cucufatos, ser objeto sexual no es malo, y esto no tiene nada que ver con la no reivindicación de la mujer, pero la calle no se tiene porque volverse la barra* de miradas pingosas).

No es un tratado y no niego que guste el piropo desbraguetado a algunas, y no juzgo gustos ni morales, es pura perspectiva, mejor aún, es el sentir que se acumuló durante unos meses al caminar apurada hacia el trabajo en el Centro de Lima.

*La Barra se trata de esos lugares en que mujeres bailan en un tubo rodeadas de varones con los ojos entornados y babeantes. Por la Colmena abundan, aunque últimamente los han ido tapeando.

Una señal chiquita

2009-07-07T21:26:00.000-07:00

No acostumbro a las cosas personales y no me extenderé en el por qué de este post, es solo impulso, un quejido o un grito, solo la búsqueda de una sonrisa, sin más.

Página turística ¡Visítala ya!

2009-05-15T19:17:00.000-07:00

Junto a un grupo de amigos hemos creado la páginas http://www.deaventuraperu.tk (o http://deaventura.wordpress.com), en la que buscamos difundir información turística a manera de videoblog.

Visítala y bríndanos tus comentarios y sugerencias... no seas muy malos tampoco, que soy la productora y editora de videos, jeje.

Para muestra, vean el primer programa:

¿Quieres ser una Urraca?

2009-03-11T21:26:00.000-07:00

Infinitas veces me han preguntado ¿y qué estás estudiando?, infinitas veces he respondido periodismo (o comunicaciones), acto seguido saborearon las palabras con tonito burlón: ¡Ah, una Urraca!, o sus derivados, léase Magaly, chismosa.

El lenguaje se enriquece constantemente y “urraca” parece ser ahora sinónimo de periodismo. De esa noble profesión sin definición, porque “Captación y tratamiento, escrito, oral, visual o gráfico, de la información en cualquiera de sus formas y variedades”, como dice la RAE, puede aplicarse en muchos sentidos.

Y, en ese sentido, Magaly es periodista señores, es la periodista por la que otros periodistas enarbolaron la bandera de la profesión y gritaron: liberación en nombre de la libertad de expresión. Y por la que medio Perú, o Lima, quiso sacarla de la cárcel. La señora de cabellos zanahoria es periodista.

¿Qué estudias?
Urraquismo

¿Será esa mi respuesta cuando se sume otra persona a esa infinidad de veces?

Y ¿cuál será cuando me digan qué eres?, responderé: Urraca. Y quizás ahora me digan: ¡Ah, periodista!

Algunos casos

Visita a la familia

¿Y cómo vas en los estudios? ¿Periodismo, no? Vas a ser como la Urraca seguro.
¿Periodista? ¡Uy, una Magaly!

Cuando conoces gente

¿Comunicaciones?, ¡Vas a ser una Magaly! (¡No!, respondí indignada cuando aún era más joven) Jaja, eso dices ahora, pero eso te dará plata.
¿Eres chismosa? ¡Chismosona!

Otro de los sinónimos de periodismo, aunque menos recurrentes, es Jessica Tapia, y ¿centro de labores? No puede ser otro que la televisión. Medio sorprendidos si uno no quiere estar metido en la común “caja boba”, porque al parecer es “la cumbre” del periodista.

***
Será que volverse en el símbolo de mi carrera es digno de galardón, ¿o será el símbolo de mujer?.

Feliz día de la mujer

2009-03-10T22:06:00.000-07:00

Al final, no es que valga más tarde que nunca, sino que cualquier día puede ser igual celebrado.

Feliz día madre, puta, puritana, radical, profesional, infiel, ama de casa, conservadora, vieja, estúpida, izquierdista, niña, intelectual, soltera, pituca, gorda, casada, criminal, política, hija, empresaria, conviviente, artista, derechista, adolescente, mentirosa, delgada, vaga, religiosa, fiel, liberal, adulta, coqueta, calculadora, amiga, socialista, apolítica, bebe, feminista, técnica, abuela, demócrata, machista, loca, atea, sincera, adulta y ¿por qué no? a la que quiere ser mujer.

Muy probable algunas calcemos en alguna descripción, muy probable que un hombre también (cambiándola a masculino el adjetivo o sustantivo). La felicitación va porque hasta hace un tiempo no podía decirse que cualquier sustantivo o adjetivo podía servir para ambos y, sin embargo, hay cosas que nos diferencian y que nos igualan.

Divagaciones

Feliz día al hombre, en el día de la mujer, porque no existiría sin él y él sin ella.

Somos “iguales” ante la ley (ojalá lo seamos también en la práctica).

¡Que se salven las mujeres y los niños primero!, ¿pobres hombres, no?, entiendo lo de los niños, pero es que ¿acaso no tenemos los mismos derechos de ser mártires?

Una vez alguien me dijo: ustedes ya tienen todos sus derechos y más, pero ustedes no quieren ponerlos en práctica. Quizás, pero podemos elegir ponerlos o no (muy aparte de saberlos o no), antes no se podía escoger, escogían por una.

Muchas veces de niña repetía, ¡las mujeres arriba, los hombres abajo!, frase infantil de mocosa que se cree superior al sexo opuesto sin saber demasiado que los diferencia, ahora ¿qué digo? ¿mujeres y hombres arriba? ¿mujeres y hombres iguales? Pues no, mujeres y hombres donde quieran estar.

Autoretrato en Paint, 2001

S/. 12.10 cuesta saber que no tengo antecedentes policiales

2009-02-25T22:45:00.000-08:00

Empleo. De ese en el que marcas tarjeta y te pagan, empleo formal le dicen. La señorita de Recursos Humanos, después de una sonrisa y una charla de bienvenida, extiende la lista ¿de útiles? No, la lista de documentos requeridos para proceder a firmar el contrato.

El CV parece una formalidad de datos, pero mi travesía no se basa ni en mis cursos ni trabajos o idiomas seguidos antes de llegar a este centro laboral, ésta empieza en la cola del banco, con un sol de calentamiento global y un libro bajo el brazo o, mejor dicho, entre mis manos, acariciando cada hoja y sumiéndome en la historia que ahí se cuenta.

Después de casi 30 minutos en el que el verano se siente intensamente, me encuentro a dos personas del ingreso triunfal al banco de la Nación. Entro y un friecito me da la bienvenida, espero cerca de 20 minutos en otra cola, esta vez, bajo techo, ahora a solo una persona de la ventanilla, cierro el libro, termino el capítulo, ¡ventanilla 5!

- Buenos días, ¿Cuánto es para sacar Certificado de Antecedentes Policiales?
- Siete soles diez.
- ¡Oh! - después de abrir los ojos más de lo acostumbrado, deslizo a Jorge Chávez* por la ranura y el joven de camisita y corbata azul, autómata, teclea, ubica el papel en la impresora y me lo entrega junto al formato del certificado, sin mirarme-. ¡Gracias!- digo, pero no obtengo respuesta.

Vivo en El Agustino, donde la chaveta tiene más fama que los tesoros de Catalina Huanca, camino hacia la comisaria de mi distrito, hay dos, pero la de San Cayetano corresponde a mi jurisdicción, llego y veo un hombre investido de autoridad policial, con inocencia pregunto:

- ¿Para sacar Certificado de Antecedentes Policiales?
- No, señorita, aquí no sacamos eso, ésta es una comisaría de tipo B, tiene que ir a La Victoria o Santa Anita, aquí no sacamos.
- ¿De veras?
- Sí, mire salga por aquí de frente y toma la 129, se baja en el paradero Apolo, ahí sí.
- ¡Asuuu! ¿pero hasta que hora atienden?- ya era más de mediodía.
- … Creo que hasta la una o tres, no sé, igual vaya, ahí tienen monederos también.

- Ya fui el banco, aquí tengo el formato, gracias igual- lo último sonó sin convicción, con la frustración de quien sabe, por previa experiencia, de que cuanto más demore el papeleo, más tarda estampar la rúbrica en el contrato.

Son las ocho y media de la mañana, pies en marcha a la Riva Agüero, 129, rumbo a La Victoria. El carro parece ahogarnos, sudamos, pegajosos, nos chocamos, media hora después ya estamos en Apolo.

Bajar del carro parece un alivio, aunque de inmediato el sol detiene el pensamiento y nos abraza con más fuerza, sin contemplaciones, una lágrima cae desde mi frente.

Cruzo la pista y allí está, esa es una comisaría de tipo A, mucho más grande y con más uniformados, al frente se anuncia Copias. Antes de entrar pregunto al efectivo que resguarda la entrada por dónde se saca aquello que me hace inocente de todo mal.

- De frente vaya y luego hacia la izquierda.
- Creo que necesito copia de mi deneí ¿no?
- No, no es necesario, ¿foto tiene?
- Ah no, pero…-balbuceo
- Ahí sacan también, de frente señorita- dice el policía con amable sonrisa, hago una venia de agradecimiento y allá voy.

Estamos entre cinco o seis personas, sale una señorita de un pequeño cubículo, nos lanza una mirada dura y manda a hacer cola, ya en ella uno dice que se presenta copia del deneí, el otro ya tiene copia, y de pronto solo dos de la fila estamos sin ella, rauda a la tienda de copias.

Vuelvo a hacer cola, felizmente son cortas, al muchacho de mi delante le piden cinco soles para foto, él musita que tiene foto, la de los ojos duros le dice que igual tiene que pagar:

- Todo es impreso señor, cinco soles está la foto, así es – no solo son los ojos, la voz también es un rugido de leona.
- Pero me he tomado la foto…
- ¡Qué no señor, tiene que dar los cinco soles!- repite la mujer de cejas arqueadas como semicírculos, de papada ancha y piel lozana, los ojos son dos cavidades que sobresalen y casi comen. Resignado, el muchacho extrae los cinco soles del fondo del pantalón, se los da, recibe un ticket y afuera, toca esperar.

Igual procedimiento es el mío, extiendo la moneda que gira antes de refugiarse entre las otras, espero afuera y una vez que han pasado las cinco o seis personas, van llamando por apellido.

Un chico me pide que llene sus datos en una Declaración Jurada que le vendieron en la tienda de Copias, porque “tiene letra fea”, me dice, avergonzado, el mismo joven de la foto rechazada.

- ¡Tello!

Me hacen pasar a una especie de cabina y como quien dice ¡mira el pajarito!, la mujer de papada de batracio ruge ¡mira de frente! Y sin darme cuenta ya tomó la foto y ya me está despidiendo de su “oficina”.

Nuevamente nos hacen esperar bajo el cielo resplandeciente, a los minutos cantan nuestros apellidos y recogemos el formato que nos dieron en el banco, ahora con nuestra foto y datos impresos, y resaltando que NO registro antecedentes policiales.

Es tan fácil ver el RUC en la web de la SUNAT de una persona o empresa, igual que ver los datos de una persona en el RENIEC - aunque esto es un poco más restringido-, información a un clic, ¿por qué no es posible saber los antecedentes policiales de una personas con esta tecnología llamada Internet?

No tengo antecedentes y si los tuviera ¿adiós contrato?

¡¿Por qué no puedo sacarlo en la comisaría más cercana a mi casa?!

¡¿Más de siete soles por saber lo que ya sé?!

¡¿Cinco soles por una fotografía no es demasiado?!

* Por esos extravíos de la memoria, por esa falta de rigurosidad en el escrito, por esa pereza mental, por esa ignorancia que abruma, corrijo: José Abelardo Quiñones fue deslizado en la ranurilla y no Olaya.

¡Qué pecado!

Gracias Jorge Luis, no Borges, Urbano

Multicolor

2009-02-24T23:39:00.000-08:00

No es un poema, pero es una declaración de felicidad.

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Lebislandia: Lesbiana al mando

2009-01-30T05:23:00.000-08:00

Creo en la meritocracia, escuchar que "un negro" o "una mujer" asume el poder, me parece engrandecer más un aspecto biológico, como el color de piel o el género, que los méritos de la persona para lograr un puesto alto.

Sin embargo, me sumo a la ola de sorpresa al encontrar a una mujer homosexual como Primer Ministro, Jóhanna Sigurðardóttir está legalmente casada con otra mujer, y me agradan encontrar comentarios como este: "Con quien duerme la (futura) primera ministra en las noches no está dentro de la lista de prioridades de las personas" declaró Ingo Sigfusson de la televisión estatal de Islandia, a la BBC.

Y si en Islandia no causó sorpresas, en otros países sí, así notamos titulares como la primera lesbiana/homosexual/gay en el poder, más allá de ello, Jóhanna Sigurðardóttir es una persona, una persona que ahora es Primer Ministro en su país, que la BBC la describe como "una ex azafata y sindicalista", además antes del cargo de Primer Ministro (asumirá el lunes) era Ministra de Asuntos Sociales, que le deseo éxitos desde este blog al otro lado del mundo (considerando también que el asumirá el poder con una frágil economía).

Aquí pueden encontrarla, quizá se animen a escribirle, hagan click!.

Mi agucho querido

2009-01-22T20:08:00.001-08:00

Desde la infancia he visto el Cuartel Barbones al frente, la Riva Agüero era mi ruta a la biblioteca Marco Fidel Suárez, los cerros como guardianes de mis movimientos se lucían algo descoloridos, y de vez en cuando a tomar un juguito de a luca en el mercado El Agustino, apretujándose de gente deseosa de las compras de pollos y verduras, caminaba esquivando carros porque recién hace unos años hay semáforos, en esos trayectos varios perros "chuskos" desfilaban -unos cojos o con sarna o sin cola- se escuchaba chicha y también rock -como ahora- y disfrutaba jugando Kiwi, Mundo o las Barbies en plena calle...

Un blog en homenaje a mi barrio: hablaagucho.blogspot.com

Comenta y difunde

Yo quiero un Obama

2009-01-20T06:50:00.000-08:00

En CNN en español me enteré de un postre con nombre Obama, especialmente creado para la ocasión. No encontré el video, pero encontré la foto, aunque se veía más adornado en el video. En fin, ¡yo quiero un Obama!

Buscando en la página de CNN, econtré este videito sabroso, pero no estaba el postre...:

Hoy a las 12:00 en punto, donde la mañana termina y comienza la tarde, comienza el fin del gobierno de Bush y comienza el de Obama.

"... felizmente el mundo queda tan lejos"

2009-01-16T09:18:00.000-08:00

Me cuenta mi amiga Iris en un comentario en el anterior post que esa frase la decía Susanita (amiga de Mafalda) como para ignorar algunas cosas que sucedían. Además, Irisona tiene un post en su blog con ese título, donde enumera algunos de las atentados en el Medio Oriente, las cifras esbozan poco menos de 500 palestinos muertos.

Desde aquel post del 3 de enero, al 16 de enero, fecha actual, esa cifra se ha más que duplicado, más de 1000 víctimas, sin contar, por supuesto, que aunque no haya guerra, el Medio Oriente siempre parece caldeado, y uno que otro día nos enterábamos en las noticias de algún atentado con tantos muertos.

***

La Declaración de Balfour de 1917 -en el que había el compromiso de establecer una patria judía en Palestina- fue un puñal a los árabes quienes vieron amenazadas sus tierras por una migración sionista que parecía expandirse poco a poco, mucho más cuando Hitler llegó al poder. Esa ola de judíos sufrió el rechazo de árabes cada vez más temerosos de perder sus tierras.

Los judíos entonces se propusieron no perder el territorio que nunca tuvieron, el ejército judío se fortaleció con jóvenes dispuestos a luchar por la causa, además, se empezaba a modelar un cuerpo de inteligencia que los mantenía informados ante nuevos ataques.

Y de las piedras que les lanzaban los árabes a esos judíos "intrusos", ahora algunos grupos terroristas siguen instigando a Israel, y éste ya no necesita a un ejército inglés (que antes controlaba esas tierras) para defenderse, sino que cuenta con uno de los ejércitos con más recursos tecnológicos y con uno de los servicios de inteligencia más destacados en el mundo, el Mossad.

***

Varios protestas alrededor del mundo claman por paz a Israel, recordemos que las principales víctimas son menores, e incluso atacaron un colegio porque "ahí se escondían terroristas". Aquí también se presentan protestas, y aunque éstas no lograrán la paz en el lejano mundo ni se romperán relaciones diplómaticas con Israel (como en Venezuela y Bolivia). Aquí una foto de la embajada de Israel en el Perú, rodeada de polícias esperando a los manifestantes que interdiario se presentan entre las 5 y 6 de la tarde.

Tortura

2009-01-11T20:43:00.000-08:00

La tortura es tan natural como el machismo en nuestra sociedad, por intentar una comparación. La tortura como método empleado por nuestras autoridades parece una práctica cotidiana, sin querer que esta aseveración desprestigie a todos los miembros del Ejército o la Policía, pero las imágenes difundidas reciéntemente por la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos, donde varios comuneros resultaron vejados, con golpes e insultos e incluso con balas (a uno lo dejaron morir) me deja en lo personal, una desazón inmensa, para qué decir más, lás imágenes difundidas por La República son testimonio de una barbarie que se ha repetido indiscriminadamente.

Esto me hizo recordar a Mafalda, que en la página C18 de la Sección Luces del día 03/01/09 se publicó lo siguiente, con una ironía que estremece, el problema es generalizado, casi natural:

Más información:

- Especial de La República (primera parte)
- Especial de La República (segunda parte)
- Especial de La República (tercera parte)
- Especial de La República (cuarta parte)

Aquel edificio de Lay Fun

2009-01-10T18:51:00.000-08:00

En aquellas caminatas por el Centro de Lima, me mostraron el edificio de la Hazaña. Un rottweiler se volvió estrella por varios días, conglomeró a multitudes para impedir su muerte, convocó a una vigilia, abarcó portadas en diferentes diarios (recuerdo que en uno salía casandose). Estamos hablando de Lay Fun, el animal que como guardían de un edificio atacó a un ladrón, que poco después falleció, ese memorable 11 de julio de 2006. Aquel edificio era El Tumi, sí, aquel que ahora vuelve a la mirada noticiosa, pero no por Lay Fun, sino porque la cuadra 6 de la avenida Abancay, donde se ubica la edificación, fue recientemente cerrada, causando gran caos vehicular, debido a que la Policía ejecutó una orden judicial de retirar a los comerciantes que ahí laboraban. Al parecer, la empresa que arrendaba el lugar no había cumplido con los pagos a la Beneficiencia de Lima - la dueña- durante cuatro años.

En fin, recuerdo el edificio con cariño, el can se convirtió en héroe, en defensor del pueblo (a estas alturas cabe preguntarse: ¿Por qué no hay un perro con rabia que persiga a nuestros políticos corruptos que, por ejemplo, pierden más de 800 cajas con valiosa información?)

Obra del artista Lenin Auris

50 velitas

2009-01-03T19:52:00.000-08:00

Fidel es la muestra viva de un sueño izquierdista de hace medio siglo. Mientras sentados en una mesa de bar algunos disertaban sobre la revolución, un hombre no solo hablaba de ponerla en marcha, sino que sus palabras no se esfumaron con cada sorbo de licor, Fidel lo hizo. Esta historia tan bonita del triunfo de la revolución devino en una dictadura, una torta con 50 velitas que a duras penas sopla ahora Fidel.

Finalmente son las bodas de oro, y de criticarlo y alabarlo ya otros se han encargado, este post sirve para ilustrar la vista desde la puerta de mi casa al cerro de El Agustino, que celebra con él aquel histórico levantamiento, para bien o para mal (quizás voy por el lado más pesimista), pero ahí el registro de unos simpatizantes del régimen o de la figura de Castro.

¿Más cerquita?

Veinte centímetros de tronco

2008-12-30T09:30:00.000-08:00

Cuadra 7

Hace unos meses: EN OBRA

La ampliación viene con machetazo
El mejoramiento de la avenida Arequipa dejó veinte centímetros de árboles

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Solo para el recuerdo:

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Sebastian Solari, investigador de "arboricultura urbana", dice: "Lima es una ciudad con mucha contaminación, entonces necesitamos mucho verde para contrarrestar eso, yo recomendaría a los municipios que siembren bastantes árboles, no pastito y una palmerita, porque eso no produce nada de oxígeno, sino arboledas de eucalíptos, parques llenos de árboles, una vegetación boscosa", en una entrevista para el úterodemarita. Aquí la entrevista:

Canillitas no son republicanos

2008-12-22T07:02:00.000-08:00

Dos Luquitas para comprar el diario La República el día domingo 21 (12/2008) pudo resultar una aventura itinerante por varios puestos de periódicos de la ciudad sin éxito alguno, con suerte encontraremos algún canillita que sí lo tenga. Y por ahí algún apasionado del deporte se quedó sin leer Líbero, o aquel lector fiel del Popular también se quedó sin diario. ¿Por qué?

En un recorrido por algunos puestos de la ciudad, kinua y yo (berenjena), encontramos algunas respuestas a tan extraña alianza gremial que por poco nos deja sin la historia de “El Carlos Marique GRINGO” que apareció en su suplemento Domingo, o sin el recién inaugurado espacio de Álvarez Rodrich (que comenzaba su travesía por las páginas de La República).

La Federación Nacional de Vendedores de Diarios, Revistas y Loterías del Perú (Fenvedrelp) convocó a una marcha el día 19 de diciembre en contra del grupo La República, su petitorio consiste en lo siguiente, tal como lo registra su comunicado Nº32:

- Por el incumplimiento de Convenios (aguinaldo y derechos mortuorios)
- La nivelación del porcentaje al 30% y al 35%
- El cambio de los malos agentes distribuidores de Lima, Callao y provincias.

La marcha fue el primer paso, luego siguió no vender más Repúblicas. Algunos canillitas de acuerdo y otro no. En el Centro de Lima, cuando ya solo quedaban los rezagos de algunas hojas de papel periódico regadas porque el reparto que ya se había realizado, un canillita que se disponía a irse con su paquetón a su puesto de ventas, reflexionó sobre el asunto “hay un trasfondo negro sobre esos paros (…) es una venganza de Carlos Aguilar con los diarios que han apoyado a la Coordinadora de Bases que es una facción contraria a Carlos Aguilar”.

¿Y quién es Carlos Aguilar? Es el secretario general de la Fenvendrelp Mirko Lauer cual pitoniso escribió el sábado 20 sobre el tema, y su párrafo final fue certero “En estos días hay numerosos periódicos que no van a poder circular en virtud de diversas amenazas, numerosos canillitas que verán limitados sus ingresos, y otros tantos en pie de guerra por sus derechos de agremiados.” A pesar de ello, como comprobamos en el video, algunos acatan el paro con la convicción de defender sus derechos, además, La República no da panetón.

Este domingo también se paralizó la venta de los diarios pertenecientes al grupo Epensa, aunque no en su totalidad, algunos lo tenían en un porcentaje menor, sin embargo, el día lunes 22 este paro será más acatado por las bases. ¿Qué opciones tenemos? Quizá algunos pongan su sol de más y compren El Comercio, o compren un Perú 21 o quizá mejor un Trome, que arrasa ya con las ventas. Si nos vamos al otro lado quedará La Primera o al borde del otro abismo La Razón.

Más información:
- Existe un interesante foro de comentarios de canillitas en un blog, donde distintos canillitas, federaciones, simpatizantes y no simpatizantes han encontrado el lugar perfecto para revelar sus inquietudes.
- La Ciudad Blanca se encuentra en paro desde el 18 de diciembre informa el blog de El-Observa-Todo.
- El 21 de ctubre de este año, La República relata lo ocurrido en un Congreso de Huánuco, donde al parecer restringieron el ingresos de algunas bases para que se enteren de las irregularidades de Aguilar.
- EL 27 de octubre de 2008, La República informaba sobre que el Ministerio de Trabajo no aceptó la inscripción de la dirigencia de Carlos Aguilar.
- EL 29 de octubre del presente año, Carlos Aguilar desestimaba las supuestas irregularidades que se le imputaban a su dirigencia.
- El 19 de diciembre La Primera informa sobre la inscripción aceptada de Carlos Aguilar.
- El blog de kinua nos da otra perspectiva de la información.

PD: Felizmente aún nos quedan las versiones digitales de todos los diarios, quizá viene bien acostumbrarse. ¿Se puede hacer un paro perjudicando más a terceros (los lectores) y no sería esto vetar la libertad de información?

Una conversación con Eloy Jáuregui (jerga, periodismo y Magaly)

2008-12-10T17:45:00.000-08:00

Mi amigo y blogger Jorge Urbano tenía planeada una entrevista al periodista Eloy Jáuregui, reconocido cronista que también cuenta con un blog, en realidad, con más de uno, sino vean su perfil y encontrarán la amplia gama. Jorge necesitaba la entrevista para complementar su proyecto de tesis sobre la jerga, le dije que lo podía acompañar, y este es el extracto de ese encuentro.

El mes pasado, cámara en mano, tomamos la combi todo Javier Prado y nos dirigimos a esa universidad que posee el nombre de la capital peruana, aunque con algunas dificultades para ingresar, logramos entrar hasta la oficina de los profesores de comunicaciones de dicha universidad. Alumnos de esa casa de estudios conversaron con él primero sobre la cumbia, seguimos nosotros sobre la jerga. La coincidencia de temas populares me hace pensar en que Eloy Jáuregui es quizá uno de los cronistas que más acerca la mirada hacia nuestra Lima chola, para decirlo de otro modo, es un periodista “con esquina”.

Y como todo periodista, nos habló también sobre Magaly (¡Y cómo no!, si uno de sus blogs titula Te odio Magaly), a su parecer está bien que la susodicha se encuentre tras las rejas porque “los periodistas no somos personas especiales, el periodista tiene que trabajar con la verdad, no con la justicia, la justicia es para los jueces (…) y cuando un periodista miente, a ese hay que meterlo preso porque está vendiendo y está engañando”. Asimismo habló un poco sobre los petroaudios y sobre los principios rectores que rigen El Comercio, entre ellos, el del negocio.

Sin más preámbulo, accedan a esta edición que preparé a mi simple criterio:

Pucca versus Kitty

2008-11-26T16:19:00.000-08:00

El bolso ha vomitado su contenido, expulsando de su interior acolchonado, un tesoro rosado. Su rostro redondo y blanco con dos bolitas negras por ojos, de circular nariz amarilla, con tres bigotes a los lados, pero sin sonrisa, aparece cual repetición de teclas Ctrl+C en ese vómito de dulcificante droga para las hermanitas Rodríguez. Embelesadas en su fortuna, disponen con las uñas de manicure francesa el cuaderno y la cartuchera, el celular y quizá la laptop en la carpeta, cada elemento tiene impreso el sello Hello Kitty. Desenfundan el lapicero, cual espada en la batalla, la lucha por rellenar el cuaderno de lo que diga la miss o el profe.

***

La clase empieza y de la mochila roja emerge un trofeo de guerra, el ninja aparece en el cuaderno y acto seguido, el lapicero posee sus hojas con una ponjita de ojos imperceptibles, el rostro como plato y de enorme sonrisa, con dos moñitos en la cabeza. Garu es el trofeo y Pucca lo persigue. La mochila sigue pariendo y de sus entrañas son expulsados objetos de dulzura punkeke, una mezcla de rojos y negros, corazones y sonrisas gigantes, pertenencias de otras hermanas Rodríguez, quienes protegen sus riquezas con las uñas cuidadas pero sin manicure y con tinta negra escriben la clase del teacher.

Estas muñequitas de geométrico cuerpo, de formas simples y redondas caras, se han robado los corazones, y quizás los bolsillos, de muchas y algunos.

El fenómeno de estas muñecas se ha abalanzado al mercado desde hace muchos años, un peluche Kitty cuesta carísimo en una tienda del Jockey aunque su imitación por el Centro de Lima nos puede costar 3 solcitos hasta 10, dependiendo también del tamaño. Pucca viene invadiendo la calle Kapón -no estoy segura si hay una tienda oficial en Lima de ella- y aunque su imitación es bien fea, al menos a mi parecer, tiene a varias niñas pidiendo a su madre que les compre una.

Lo cierto es que Kitty ya está tía, Wiki nos informa que el día de los muertos Kitty cumplió 33 añitos, es una mujer de mundo que incluso ha sido embajadora de la Unicef en Japón. Kitty tampoco es una mujer sola, su novio eso “Dear Daniel”, igualito que ella, pero con corbata. Sin embargo Kitty parece no tener aún profesión ni oficio, aún no sale del colegio y al parecer no es buena en matemáticas, pero tiene sensibilidad poética. Y su mejor atributo es hornear galletas y bailar, no tiene defectos –eso la hace defectuosa-, ésta es información deducible de su perfil oficial (otra vez información de Wiki):

• Nombre: Hello Kitty.
• Cumpleaños: 1 de noviembre de 1976.
• Tipo sanguíneo: A.
• Lugar de nacimiento: Londres.
• Peso: Equivalente a tres manzanas.
• Altura: Equivalente a cinco manzanas.
• Buena en: Hornear galletas y bailar.
• Comida favorita: Tarta de manzana hecha por mamá.
• Palabra favorita: "Amistad".
• Colecciona: Cosas pequeñas como caramelos, estrellas, pececitos, broches, etc.
• Las mejores asignaturas de la escuela: Gramática, música, gimnasia artística y escribir poesía.
• Descripción: Una gatita con un tierno corazón.
• Frase: "¡Nunca se tienen demasiados amigos!".

Pucca en cambio pertenece al nuevo milenio, nació en el 2000, es menos inocente que la rosácea gatita, y no enseña moralejas ni su vida está rodeada de perfección, pero sigue siendo “dulce”, no he encontrado un perfil oficial de la menor de edad. Sin embargo su objetivo es un hombre, Garu, que huye de unos ninjas (y Pucca casi siempre lo termina salvando). Es una niña aguerrida y traviesa, algo estúpida por su persistencia en Garu.

Conclusiones:

- Ambas tienen una procedencia oriental aunque Kitty haya nacido en Londres su diseñadora primera era japonesa, Pucca es oriental y sus ojos lo dicen todo.

- Ambas tienen un hombre en su entorno, en la vida perfecta de Kitty está Daniel, en Pucca está el ninja que no se deja besar, Garu.

- Quizás algunas seguidoras de Pucca pretendan la crucifixión de Kitty (33), mientras Kitty pretenda sin sonrisa seguir siendo la imagen de algodón de azúcar, tan dulce, dulce, dulce y no piense en esa competencia que a penas nace.

- Quizás Kitty es más clase A o B+ en Lima, la he visto en el Jockey llena de chiquillas vestidas con Fiorucci o Kidsmadehere (aunque ciertamente no hay clases en Lima). Mientras a Pucca la he visto avasallar las tiendas por el Mercado Central y Kapón, imitaciones con dos rayas de lana por ojos que parecen ser su encanto.

- Es como si Kitty hubiera parido una hija malcriada, que mantiene su geometridez, pero no su personalidad de benevolencia extrema, Pucca es pícara y quizás por ello no tiene uniforma rosa, sino un color fuerte y no pastel: el rojo.

Recordando:

De niña recuerdo pegar una Kitty en mi cuaderno, un sticker que mamá me regaló, no sabía quien era, solo la pegué para adornar el forro de aburrido vinifán al cuaderno.

Cuando salía del colegio en tercero año de secundaria, iba con mis amigas a Kapón, juntillas conversábamos y ellas me informaron sobre Pucca, la serie en Jetix, vi un capítulo una sola vez, cuando llegué a la universidad comprobé que la fiebre se había incrementado y una cartuchera y algunos llaveros tenían a Pucca estampada con sonrisa artificial.

Quimper ¡Paga lo que debes!

2008-10-10T21:45:00.000-07:00

Los audios del escándalo se han esparcido como si trajeran consigo un megáfono tan potente que ha derrumbado un gabinete. Estos audios de dudosa procedencia -sin negar que lo que ahí se dice es grave (¡gravísimo!)- nos han dejado una lista, más que negra, roja (color de la estrella), nombres de reputaciones ganadas en el campo político y que podrían ser llamados a conformar la liga de la corruptela.

Entre esos hombres sin casimir inglés, está Alberto Quimper, el Comercio nos brinda una lista de sus actividades, entre ellas destaco:

- Miembro del Instituto Peruano de Derecho Tributario desde 1973
- Asesor Tributario de PetroPerú entre julio de 1985 a junio de 1986

Veamos un reporte tributario de este singular personaje:

Este contribuyente siempre ligado al Estado tiene una GRAN deuda tributaria, los montos son desde el año 2003, cifras que oscilan entre los 3 mil soles, sorprende eso sí, la última cifra de setiembre de 2005, nada menos que 215 777 soles.

A este hombre que 10 mil le parece poco ("¡Qué poco, hermano!") pues es lógico si vemos su lista deudas.

Fue una más de esas historias de alcantarilla.

¡Chino, un combinado!

2008-09-30T21:51:00.000-07:00

En el jirón Carabaya, al costadito del Metro de jirón Cuzco o Emancipación, pero ese que está en el Centro de Lima, por ese jirón venden manjares de sanguches y quesos y chocolates. Por ahí también se ubica un Chino que en pequeño local vende unos combinados que son más que sabrosos. Las entradas están expuestas, uno elige y con qué lo quiere, si con cau cau, tallarín o arroz chaufa, bien los tres o dos o uno, luego una chichita y qué rico almuerzo de 4 luquitas.

Bien despachado un cuatro colores, por favor.

En la esquina de la congeladora se ubica una foto del restaurante en Cuarto Poder, los que al parecer ya dieron hace un tiempo su aventura culinaria por ahí, al igual que Gastón.

Les dejo el videito

Un descanso en la banquita

2008-09-17T16:32:00.000-07:00

Esto no es Pisco, es Lima.

Hace poco vimos a un Pisco que aún vive entre escombros, con carpas o chozas a medio hacer. Mientras remover los escombros se hace a paso lento en el sur, en Lima, destrozar veredas y pistas es una tarea de pasos acelerados, casi como en competencia de atletismo.

Caminar por aquel Jirón de la Unión -entre zapatos, vestidos, comida, muñecos y estampitas- puede ser un paseo de familia o entre amigos o solo. Luego darse un descansito en las banquitas de la Plaza -aunque casi todas están llenas- puede ser un respiro y seguir luego rodeando esa Lima de ayer, de ayer es solo un decir, el Centro sigue convocando multitudes.

Seguir la ruta Jirón y ver el Palais Concert con nostalgia por la frase de Valdelomar (o con nostalgia por lo que ahí era la disco Cerebro) y encontrar banquitas mientras se espera el taxi o simplemente dar un descanso a los pies, asentar el pompis en la banquita y esperar. Ahora esperamos entre veredas destrozadas. Y aunque, ver la vereda nuevecita será más rápido que reconstrucción en Pisco, Lima ha sufrido un terremoto de tractores y no es un castigo o mandato divino, es tan terrenal como la previsión de nuestros alcaldes

La maratón

2008-09-10T20:51:00.000-07:00

Domingo a domingo estar atento a los Clasificados y el dedo recorriendo las chambitas que se anuncian, apuntando el numerito, dirección y horario de la empresa solicitante. Ponerse el traje presentable, imprimir el CV con la mejor fotito carné, las hojitas bond tan blanquitas como la blusa o camisa que se teñirá de gris en medio de la travesía. Conocer Lima con los zapatos bien lustrados, desde la mañana hasta la tarde, polvosos terminan en la casita, pero con la esperanza de que esa frase célebre se traduzca en realidad: "te llamaremos".

Chamba es chamba dicen por ahí, conseguirla es preciado, tesorito para vivir (o sobrevivir en algunos casos). Y no solo por las luquitas a ganar, cuando a uno le gusta la chambita se entrega lo mejor. Ser desempleado no es raro, pero uno se las busca. Por ese entorno de inestabilidad laboral, un proyecto nos convoca como un grito por su ausencia, la ausencia laboral.

El proyecto de la PRIMERA MARATÓN DE DESEMPLEADOS tiene los siguientes objetivos:

- Concientizar al público en general

- Respeto a los derechos laborales y salariales

- Fomentar una cultura de la no marginación

- Generar paralelos al modo de protesta vigente

De esa manera estamos convocados el 21 de setiembre a las 10:00 am, esta es la RUTA:

Inicio: ICPNA de San Miguel - Av. Faucett - Av. Precursores - Av. Parque de las Leyendas - Av. La Marina - Llegada: ICPNA de San Miguel

Más información en el blog: http://maratondedesempleados.blogspot.com/

Habla Manrique

2008-09-04T23:44:00.000-07:00

La voz se corrió en un ¡saz!. Carlos Manrique Negrón iba a dar una conferencia prensa. Nadie sabía exactamente el tema, pero sí que todos tenían que dejar lo que estaban haciendo, ya sea porque los necesitaban en el switcher o porque querían ver qué diría el presidente del directorio de TvPerú. Una llamadita anunciaba a algunos que ya no están en esos pasadizos que en cualquier momento empieza la conferencia.

Cecilia Barraza y por ahí los practicantes y que cuántos son los asesores y que son 12 y que no. El canal misterioso, como tituló un periodista una columna sobre la problemática del canal hace unos meses atrás, abría las puertas a las preguntas de los reporteros. Los que veían la pantalla se cuchicheaban : "si son como diez asesores", "han contratado más gente en el programa nuevo", "¡una cruzada!", "¡Ja!"... entre otras cosillas que salían de las vísceras como expulsando un desasosiego clavado, incrustado, empozado en nosotros.

¿Qué más cambios habrán señor Manrique? Ningún cambio. Pero en 10 días estará convocándolos de nuevo para los nuevos programas. Y que nuestros trabajadores son nuestra capital más valioso (¿será?).

Conversando con un profesor, me comentaba que los organigramas de las entidades estatales son clásicos y verticales. Las empresas modernas buscan abaratar sus costos por eso sus organigramas son horizontales. Abaratar costos, el recorte presupuestal obliga a ello, bien, nuestra ausencia no abarata demasiados costos. Ojalá revisáramos qué cargos realmente aportan y qué otros no. Qué se necesita para que funcione un organización, se necesita desde el planeamiento. Pero la improvisación también funciona, mas no a largo plazo.

El descontento de los empleados del canal 7 no necesita un gran estudio, que se apliquen medidas de comunicación externa e interna. Las Relaciones Públicas se han convertido en un factor importante y considerando que las entidades estatales tienen tan bajo nivel de aprobación, ojalá pensaran en rearmar su política de comunicación. Claro que no es lo único, la administración de las instituciones públicas no son saludables para nuestra economía.

Mientras tanto segruirá siendo el canal misterioso del que habla Fernando Vivas.

Visita el blog de los practicantes (sobre la conferencia de prensa)

La agencia Andina titula su nota sobre la conferencia así: TV Perú convoca a una cruzada nacional para reflotar el criollismo en el Perú.

Hagamos cruzada para reflotar nuestra dignidad.

Ya no más practicantes

2008-09-02T14:00:00.000-07:00

Lunes en la mañana, inicia la semana, inicia la chamba.

Este lunes, los practicantes sabíamos que setiembre no iba a empezar con nuestros correríos al teléfono (para coordinar) o trayendo las cintas beta o escribiendo documentos en word o discutiendo qué se haría en el programa. Yo no estaba sentada en el sofá frente al jefe Hermoza ni al costado de Caylloma, viendo el tema de la semana y coordinando las entrevistas e informes.

A lo largo del fin de semana, nos fuimos enterando que no figuraríamos más como practicantes, que el fotoché no tendría validez, nos enteramos que dejaríamos algunas cosas inconclusas, como 2 informes que aún tengo pendientes.

Después de conocer los inicios de Winsberg siendo "el chupe, del chupe, del chupe... en Panamericana", nos dijo que apuntemos nuestros nombres en una lista, para que inmediatamente cambie la situación, nos llamen.

El domingo me dijeron: la reunión es a las 9:00 am, parece que ya no quieren más practicantes. Cuando aún esperando a nuestro gerente pensamos, entre bromas, que por ahí habría una cámara escondida, ahora nos despedimos dejando a las islas sin murmullos, a las oficinas casi vacías...

Ya tenemos el ingreso al edificio prohibido. Prohibido.

***

Instantes previos a la reunión

Esto se ve en el portal de transparencia de IRTP, ¿por qué no podremos ver los nombres?

Ver el blog de los practicantes: http://practicantestvperu.blogspot.com/

Antes de llegar a la avenida Tacna (Tráfico)

2008-08-25T16:48:00.001-07:00

Mi brazo cruza por otros dos antes de obtener un espacio en el pasamano. Abrazaditos. No nos hemos cruzado palabra, no nos hemos saludado ni dicho permiso, pero hoy, ahora, somos un grupo unido, nuestros cuerpos se entremezclan y que ya no sé de quién es esta mano de uñas negras y la otra con manicure francesa. Un murmullo de moneditas acompaña la cucucumbia. “¡Pasaje, pasaje!”. Y estamos estancados desde hace 10 minutos en el mismo paradero, si hemos avanzado ni se ha notado y nuestros cuerpos se han amalgamado, somos una masa tan compacta que nos hemos fusionado con los asientos, maletines y carteras, bolsos y casacas. “Aproveche, aproveche en bajar”. A las justas a unas cuadras de mi paradero (y que casi no acepta china el cobrador) y vamos ya 15 minutos y seguimos en el carril derecho (el que demora más). “Tacna, Tacna, todo Tacna”.

La congestión, así como cuando uno está agripado y la mucosidad se acumula y que el papel higiénico y que el pañuelo, así se ven nuestras pistas, agripadas, a punto de sacarlo todo con cada cambio de luz. Desde el otro lado se ve distinto, entre pastito castigado en las esquinas (ya que su territorio es más tierra que área verde) desde ese lado de la acerca, desde donde está la ciclo vía (aunque por la rehabilitación de pistas ha espantado a los ciclistas), desde donde una camina como escoltada, cobijada por los árboles (varios serruchados de sus raíces, abolidos en nombre de la nueva obra). Desde este lado se ven las ruedas como pegadas a la brea, porque desde hace diez minutos que camino por esta acera y ni un carro se ha movido. Ni un poquito. Y desde hace quince que se ven los buses transportando una masa donde no puedo identificar de donde sale cada brazo para aferrarse al pasamano. Ellos son todos un gran pasajero. Yo camino y me he ahorrado una china en las diez primeras cuadras de la Arequipa antes de cambiar de nombre por "Tacna, Tacna, todo Tacna".

Raúl García Zárate habla sobre el quechua

2008-08-19T13:17:00.000-07:00

El conocido guitarrista nos dio algunas lecciones sobre como aprender quechua, ¿ustedes saben como aprenderlo?, nos interrogó, titubeamos y de inmediato salió la respuesta de sus labios: hay que morder la lengua a una chola, nos reímos y luego añadió: bueno, en tu caso -por mi- a un cholo. Contó además de cómo la pronunciación del quechua nos ayuda en la pronunciación del francés o el alemán, también recordó las similitudes con el japonés, similitudes en apariencia.

Feliz 28. Pisco

2008-07-29T21:29:00.000-07:00

Hay cascajo en tus pistas y veredas, hay rastro de un piso de losetas, hay un solo foco en cada poste, hay una oración sin iglesia, hay risa con un cómico ambulante, hay un entierro entre zanjas de tierras, entre cerros de arena y piedras. Hay, también, una bandera que flamea.

***

Felices fiestas patrias, saludo de 28 de julio (y mensaje presidencial). Somos peruanos, nos vestimos de rojo y blanco. Desde la escarapela en el pecho, desde la garganta con el himno nacional, desde la bandera que flamea en el techo.

¡Pisco! Cuna de la bandera…

Epicentro del terremoto que asoló al sur del país el pasado 15 de agosto.

¡Pisco! Bebida de bandera…

Destilado que nos vuelve más peruanos.
(7.9 grados)

Y como dice en la columna Pico TV del diario el Trome, en su edición del día de la independencia: "Llenar la pileta de la Plaza de Armas con pisco no alcanzará nunca para 'emborrachar' al pueblo."

Un ¡Salud! por ser peruanos. Porque el pisco es peruano. La denominación de origen es razón primera. Pisco, desde 1640.

Chalena toca trompetita mochica y antara nazca

2008-07-26T08:31:00.002-07:00

Chalena siempre sorprendiendo. Esta buena amiga etnomusicóloga trae a la oficina estos instrumentos (antara nazca y trompeta mochica) de cerámica. Toca un poquito de cada uno.

Payaso de paso

2008-07-24T20:43:00.000-07:00

Tiene la cara pintada y el vestir colorín, es Tablita, payaso ambulante -aunque sus chistes son tan gastados como sus zapatillas, que recorren a diario la ciudad. Tablita pide un centavo y cuenta que en su circo de barrio no hay función. Lo cuenta moviendo las manos, los brazos, brazos fuertes que han sentido el filo de algún cuchillo, navaja, obtejo punzocortante, que esconden una historia aparte de la que busca en este bus.

Con los sesos desparramados

2008-07-07T23:29:00.000-07:00

Jirón de la Unión con Emancipación. Como un golpe mortal en la nuca, los sesos del Cerebro se han visto desparramados sobre la pista. La juerga se ha detenido con chela botando su espuma a vista y paciencia de sus seguidores.

Han terminado los días de la discoteca Cerebro, así como un día terminaron los días del Palais Concert, porque ahí mismo funcionó, en ese edificio tan colonial y burgués, en ese edificio que esconde más de una historia y ahora ¿qué nuevas albergará?.

Asistí al derrame sin previo aviso.

Aquí unas imágenes, algo retrasadas, pero ahí están.

El Kinua lo difundió primero, pero más vale tarde que nunca en este rincón de la red.

He aquí el desalojo de la discoteca Cerebro y de todos lo que habitaban en lo que fue el Perú, porque "El Perú es Lima, Lima es el Jirón de la Unión, el Jirón de la Unión es el Palais Concert y el Palais Concert soy yo".

A voz en cuello: ¡Escúchame!

2008-06-29T09:23:00.000-07:00

Expresando la disconformidad en movilizaciones, manifestaciones, protestas y también encuestas

Son las once de la mañana de cielo gris. Las miradas reclaman salir de la congestión, poder cruzar la pista, llegar temprano al trabajo, comer emolientito y pan con tortilla, reclaman justicia y los gritos se unen al nuevo éxito del Grupo 5. La ola viene bramando derechos y un murmullo de gritos se dirige al congreso, unas voces sin oídos se avecinan, un tumulto con pancartas, con megáfono, con los puños hacia arriba y el alma en cada frase. Un paisaje cotidiano, cercano, abrumador y curioso.

Una manifestación tiene distintas formas de expresar su exigencia o su indiferencia, su dolor o su desacuerdo. Las más frecuentes han resultado reclamos expresos hacia aquellos que tejen la telaraña de nuestro país.

En esta parte del mundo son muchas las que se han organizado y pocas las que han rebotado en las autoridades o en los medios. Quizás sea un rebote sucesivo, primero en aquellos que caminando se encontraron con los pitazos, o los que haciendo zapping lo hallaron en el informativo, pocas veces el ruido de cacerolazos llega a los gobernantes o resuenan en aquello que llamamos indignación colectiva.

Numerito manda

Las voces de desacuerdo se han extendido, más que en manifestaciones, en encuestas. Desde el pobre 30% de popularidad de Alan García, con un séquito de teorías explicando el por qué. ¡Gran dilema!. Las encuestan han tenido más eco, eco, eco porque algunos egos se han visto mellados.

Los porcentajes también han sido usados por columnistas que descifran nuestros pensamientos como un todo, han sido motivo de portadas, editoriales o comentarios. Modelan en los diarios como voz del pueblo, les dan piropo a la encuestadora y describen sus medidas y el impacto de ellas.

Pantallas y parlantes

Las paralizaciones pacíficas son casi silenciosas, un susurro, ni un susurro. El rebote es inmediato si se enfrían al protestante, si se enfrían al policía. Los parlantes se encienden si han causado desmanes, si duran más de dos días, si afecta a la capital (o al capital).

Los parlantes en ON en el Moqueguazo, donde el rugido salió de las vísceras y no pudimos dejar de oír: Redistribución del canon, como un gruñido que arañó las entrañas del gobierno. El grito fue de los 17 distritos que lo componen y el resultado: heridos, millones de pérdidas. El presidente también se pronunció, abarcó mitad de portadas junto al relevado general PNP Jordán.

Asimismo, no todo fue carnaval en febrero, el paro agrario se impuso y los comuneros izaron sus voces y dos fueron silenciadas. Desgracia que remeció a los medios y que incitó el relanzamiento de la campaña: ¡Luis, vete de vacaciones!. A propósito de ello, el pasado 3 de junio, se derogó el Decreto Legislativo Nº 982 con la que los miembros de las Fuerzas Armadas y de la PNP quedaban exonerados de responsabilidad penal si, acorde con sus deberes, lesionen con sus armas reglamentarias. Ahora el dilema ¿usar o no usar el arma de fuego? Y traigo a colación una frase del Gral. Jordán durante el Moqueguazo: "El policía por defender puede morir, pero un civil no puede morir”, registrado en Caretas.

Las paralizaciones en provincias tienen eco y rebote con estos hechos, si fueran pacíficos, ¿rebotarían?. Quizás el Cuzco seguiría siendo sede del APEC y no hubiera perdido millones con sus reclamos en contra de la ley de promoción de servicios turísticos.

Comunicación

El proceso básico de comunicación: EMISOR – MENSAJE – RECEPTOR, es fundamental entre los seres humanos para entenderse. Las políticas de descentralización aún no están del todo implementadas y permiten que los pueblos más alejados sientan que su mensaje no es decodificado, es decir, no son escuchados.

A esto se suma un proceso paralelo que nos lo cuenta Carlos Melendez en una entrevista para útero.tv y también nos lo detalla en su blog . ¿Qué debe haber para que se forme una movilización? Primero, hay que tener “bronca” (es decir, estar enfadado con una determinada situación), tienen que haber recursos (organizadores). Debe existir un “involucramiento colectivo” (comprometerse con la causa) junto a una oportunidad política (“una debilidad del sistema”), otro factor es “darle forma” (armar el discurso). El último elemento para que se genere un conflicto es sentir que es posible “lograr el objetivo”.

La información aparece en la superficie o no llega, el Estado no cumple su rol de emisor en todo su territorio, y el pueblo no recibe el mensaje claro. El pueblo quiere emitir su mensaje pero se no encuentra al receptor. Y algunos comentan que los protestantes solo se perjudican a ellos mismos, perdiendo millones de dinero y afectando su turismo.

Las movilizaciones han nacido y nacen de la indignación, desde la Marcha de los Cuatro Suyos hasta el Asentamiento Humano que exige que los servicios básicos lleguen a su terrenito. Y cuando esta indignación se hace colectiva, remecen las fauces del país y un mensaje paralelo: solo así uno es escuchado.

***

Es un clamor justo y pertinente. Seguirán existiendo las casas del ALBA que aparentan abrir sus puertas y musitar un Te escucho mientras el Estado siga desconociendo el significado de esas dos palabras en negritas.

- "¿Por qué hoy día en que todo el mundo habla de comunicación... ¡No nos escuchan!?"
Jota Castro nos regaló un discurso emotivo en su cumbre La palabra de los mudos (15/05/08), de donde extraigo otra cita: "Y si pudiéramos gritar todos juntos que queremos un presente mejor".

Ver el siguiente video para escuchar todo el discurso

José Watanabe

2008-05-03T11:35:00.000-07:00

He tenido un largo receso en este blog. Un descanso involuntario o, digamos, más sinceramente, una ociosidad tremenda...

Regreso sin dibujar demasiadas palabras con el teclado (al menos en este post), pero dejándome llevar por Cholotube, dejo este reportaje que realicé con mucho cariño al cumplirse el año del lamentable fallecimiento de José Watanabe.

¿Un poco largo?....
El tiempo es corto para rememorarlo como es debido, faltaron tantos detalles suprimidos por el espacio en televisión, faltaron tantas otras voces esbozando, admirando, recordando al buen Wata.

Teatro Municipal: cenizas vigentes

2008-02-16T16:20:00.001-08:00

Subir por la alfombra roja cada uno de los escalones. Ovoides balaustres brillan entre mis dedos, los rozo mientras avanzo hacia el segundo nivel y me voy alejando de la inmensa sala que acostumbraba recibir a los seguidores del teatro, la danza, la música, un pequeño paraíso de comienzos del siglo XX. El Teatro Municipal permite ser penetrado por algunos miembros de la prensa, días antes del 473 aniversario de Lima. ¿El motivo? La Subgerencia de Cultura organizaba diversas actividades por tan magna fecha.

Mónica Aurich y una comitiva de artistas se sientan resguardados por un panel con el escudo de Lima, indicando: Municipalidad de Lima – Subgerencia de Cultura. La señora Aurich va nombrando las actividades por el aniversario de la ciudad, conciertos y otros. La hora programada: 11:00 am, la hora de inicio de la conferencia 12:00 m.

El segundo piso es el acondicionado para la conferencia, sus puertas de gran altura finamente decoradas con detalles dorados dejaban entrever otra escalera, sin alfombra roja, sin brillo. Gris. Los palcos eran sombras chamuscadas de la negligencia que provocó el incendio del teatro el 3 de agosto de 1998.

Terminada la conferencia de prensa, bocaditos y gaseosas eran repartidos a los periodistas que acudieron al llamado. En ese momento intentamos la respuesta que veníamos buscando y que se nos iba negando con cada llamada a la Municipalidad. Comunicarnos con el señor Ricardo Orozco (Jefe de Teatros Municipales) iba a ser imposible porque se encontraba de vacaciones. Pero quién mejor para hablarnos sobre el tema que la Sra. Aurich que, aparte de ser la subgerente de cultura, forma parte de una comisión especial para promover la restauración del teatro.

Una década de abandono y que probablemente demuestre la importancia que se le da a la cultura en nuestra capital (y en nuestro país) por parte de las autoridades. El Teatro Forero, como fue denominado antes de ser adquirido por la Municipalidad, ardió por aproximadamente tres horas, sus muros colosales soportaron el infierno, sus asientos, sus decorados serpenteantes sufrieron más el siniestro reservándose su majestuosidad para los recuerdos de quienes acudieron con frecuencia.

La pregunta: ¿Cuándo se empezará la restauración del Teatro Municipal?.
La respuesta: “Se está concluyendo ya con el expediente técnico, que es bastante grueso, eso toma tiempo -¿Otro diez años?- ese expediente técnico está a cargo de la oficina de Invermet o el Consorcio Puerta de Tierra que fue el que ganó la licitación. Eso sucedió antes de la gestión del doctor Castañeda y están concluyéndose los estudios que van a integrar el expediente técnico, luego de que esté concluido y aprobado, recién se va a ver el financiamiento para empezar a reconstruirlo”.

Una paloma sobrevuela el teatro, luce sus alas ¿esperado aplausos?, se cuela entre los orificios de la construcción, se queda quieta y empieza su vuelo inocente, el Teatro Municipal es refugio de aves, en vez de ser la sala principal de óperas, teatros, danzas… Sus alas baten el viento ¿las cenizas?...

¿Una fecha? La Subgerente de cultura se ofusca con el tema, aclara que estamos aquí para hablar de la celebración, aclara que este tema no viene al caso ahora, aclara que se cumplen 473 años, pero no aclara un año, un mes, un día: “No te puedo dar fecha, no te puedo dar fecha porque no la sé, eso depende de que se acabe y se apruebe el expediente técnico”.

Es año de las cumbres mundiales y no tenemos un Teatro Municipal. Un espacio en pleno Centro histórico que poco a poco parece recuperarse sin movimiento cultural. ¿Por qué esta falta de iniciativa? Otras obras se han realizado con éxito, como el Circuito Mágico del Agua en el Parque de la Reserva (donde los millones se han disparado para tal construcción). En agosto se cumplirán diez años del siniestro ¿Por qué un expediente técnico tiene que demorar años?

El dramaturgo Alonso Alegría fue durante menos de un año Jefe de Teatros Municipales, en la primera gestión de nuestro actual alcalde, nos contaba que no tuvo apoyo suficiente además que estuvo enfermo. Su departamento es acogedor y, mientras escribe en su laptop, instalamos los equipos para oír su opinión: “Por algún motivo, quizás político, quizá económico, les conviene que no se reconstruya (…) Yo te aseguro que en este momento, alguien está ganando plata con la supuesta reconstrucción”. Su voz se hacía más áspera y su rostro se fruncía en indignación. Su voz se quebraba en una furia contenida, un llamado de atención: “¡Castañeda, déjate de huevadas! ¡Castañeda, compón el Municipal! ¡Ponte las pilas! ¡Desmiente que te conviene tener al Municipal cerrado y quemado! ¡Desmiénteme que te conviene, pero desmiénteme con los hechos! "

Un fin de semana cualquiera ¿qué ofrece Lima?. Se ha anunciado un Ministerio del Medio Ambiente, ¿cuándo se anunciará uno de la Cultura?. Desarrollar una verdadera política cultural a escala nacional, implica progreso. Recordemos que somos uno de los países con la educación más paupérrima, afortunadamente hay algunos esfuerzos privados, pero necesitamos que el Estado participe en esta tarea.

“Aparentemente los alcaldes son muy conscientes que la cultura no da votos” expresa el crítico de arte Luis Lama. Esta situación pone en jaque nuestro desarrollo, las bienales que se organizaban antes de la gestión actual eran un ejemplo para reforzar nuestro acervo cultural y nos ubicaban internacionalmente. Luis Lama asevera, con voz cavernosa, una gran verdad: “La cultura es vital en cualquier sociedad, solamente un país culto puede ser un país desarrollado, solamente un país culto puede ser un país educado, solamente un país culto tiene la creatividad suficiente para avanzar hacia el desarrollo”.

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VIDEO: El Rey Lear, puesta en escena con el propósito de recaudar fondos para la reconstrucción del Teatro, denominado irónicamente: "El Teatro Municipal renace" (1999) ¿Dónde están esos fondos?

El otro dueño del volante: taxista

2007-12-25T18:18:00.000-08:00

- De aquí a la derecha
Las dos manos se posaron en el timón y la maniobra se convirtió en un paisaje nuevo.
- Déjeme pasando el árbol seco.
Las palabras diseñaron el próximo movimiento. Contó las monedas una a una. Asintió con la cabeza. Y suavemente se dibujaron unas palabras en sus labios:
- Feliz Navidad, señorita
El tono pesado de su voz contrastaba con la sonrisa sin dos dientes que miraba fijamente mis ojos antes de bajar. La calle me recibía con su monotonía de hace veinte años. Pronuncié:
- Feliz Navidad, señor Vicente. Como figuraba en un sticker en la parte superior derecha de la luna frontal de su carro (económico y pequeño, que se debate entre aquellos que dudan entre la inseguridad de viajar en él o confiar en los movimientos advenedizos que solo un Tico puede hacer).
Seis soles han recorrido la vía expresa, los seis soles que guarecían en mi bolsillo izquierdo esperando ser acariciados por otras manos continuamente, continuamente.

***

La familia iba rumbo a casa en un viejo Volkwagen amarillo, el chofer tenía pliegues en el rostro mostrando sus años y su extrema delgadez. El diente plateado brillaba cada vez que la palabra “Fujimori” endulzaba su discurso, con la frente en alto recordaba a quien fue “el salvador” del terrorismo. Escuchábamos e insistíamos en otros planteamientos para no creer en el Chino. Los pliegues se acentuaban. Su fe en el Chino era un escudo infranqueable ante nuevos argumentos, era como intentar cambiarle de religión. “Robó, pero hizo cosas, todos roban, pero él hizo algo”. El taxista puede convertirse en un analista político o en una fuente segura de opinión. Su voz ha sido escuchada al abrirse la puerta con un nuevo pasajero. Ha sido olvidada al cerrarse. O ha conseguido un nuevo adepto. “Alan es un ladrón, se dio la gran vida en Europa…”.

***

La cerveza había descontrolado nuestros afanes guardados desde hacía un mes. Salieron a la luz de la manera más natural, así como un sol ilumina la cuidad, así nuestras pasiones se habían desbordado, igual como la espuma rebalsaba el vaso. Paramos un Station Wagon. Habíamos descubierto el perfecto rincón para nuestro rebalsamiento irracional. Y mientras una mano se deslizaba por debajo del polo verde, las uñas rasgaban la espalda del adolescente compañero de amor. Unos ojos indiscretos se colaban a mi manera de olvidar los consejos de mamá: no dejes que te toquen, los hombres a veces solo quieren otra cosa, antes de casarte no pienses en sexo, dedícate a los estudios en vez de al enamorado, cuídate de los chicos, ¡qué es eso de choque y fuga!.
- ¿Es por aquí?
- Sí, sí, sí, siiiii… pronunciaba sin que mis labios se despegaran de los de mi amigo.
- ¿Doblo a la derecha?
- ¡Oh!, a la izquierda maestro, a la izquierda…
A veces un taxista sabe cuando callar y solo sortear escuetas preguntas necesarias.

***

Las lecciones de vida se cruzan por los ojos y oídos, a veces se quedan como imágenes o se graban como música. Las lecciones no siempre se encuentran en un libro o en la iglesia. Se acerca un niño, como tantos otros, a la luna por la que sobresale el brazo cobrizo del joven taxista. Quebró el ruido, propio del Centro de Lima, para preguntarle su nombre: ¿Cómo te llamas, muchacho? En un cambio de patrón de palabras aprendidas, el niño de ojos color manzanilla respondió: Pepe. Interrumpió y olvidó su perorata diaria, apenas alcanzó a expresar que una fruna podemos comprar, pero sus ojos tristes obtuvieron un brillito de estrella (como las verdaderas estrellas se esconden de nuestro cielo, estos destellos también se esconden de los rostros de los niños, sin embargo, las estrellas existen y son más difíciles de ver en los ojillos acostumbrados a vivir bajo cielo limeño). En un consejo de viejo conocedor de las verdaderas campañas de marketing, explicó el taxista: Sonríe, no pongas cara de lástima para que te compren, yo cuando vendía caramelos hacía reír a la gente y me compraban, ¡uy! Si vieras como rayaba… sonríe, no causes lástima niño. El semáforo cumplía su función de pasar de rojo a verde. Un cambio y arranca.

***

Era una lata grisácea. Previa rebaja, son solo cinco soles los que cruzarán la avenida para llegar a mi destino. Al enfrascarme en aquella lata con ruedas, no era solo apartarme de la serenidad de la calle a esas horas de la noche, era respirar otro aire. La Parada, aquel mercado que fue la receta diaria de Humareda en sus pinturas, sofocaba el auto, era el mismo aire que fulmina el olfato más sensible. Sobreviví los quince minutos que duró el viaje en medio de un silencio en el que absorbí la inspiración de Humareda y un perfume barato de varón. El silencio se abandonó al pronunciar: en esta esquina me deja… Con el rostro algo apenado, recibió el billete en el que lucía Quiñones. Conté el vuelto y dije gracias.

***

Había acabado la comisión y esperábamos el taxi contratado por la universidad, teníamos los equipos en nuestras mochilas y con los ojos abiertísimos intentábamos ubicar algún carro negro. Samuel y yo nos preocupamos cuando ya habían pasado algo más de diez minutos y no veíamos el carro… empezamos a recorrer los alrededores y solo atraíamos bocinazos que nos pedían ser los afortunados que nos lleven. Nos llamaron a avisarnos que el auto ya estaba en la puerta desde hace ya rato. Dimos un vistazo más con cierta duda. Una señora de cabello cano volteaba una página de un diario, fijamos nuestros ojos en aquella dama y en el carro en que ella estaba. Nos acercamos con pasos dubitativos, preguntamos si era la empresa que buscábamos. Con una sonrisa, la dama respondió: sí, suban, hace rato he estado esperándolos.
Nos ubicamos en el asiento trasero con las miradas desencajadas. No esperábamos una taxista. Era devastador sentir que habíamos obviado de nuestra búsqueda aquel carro en el que la chofer estaba ojeando su diario. Siguió su camino sin preguntas. Solo nosotros hablábamos sobre las fotos que tomamos en aquella, mi primera comisión.

***

- Ha salido muy tarde usted. Expresó el taxista con suspicacia, como quien hace un ampay al hallar a la chiquilla con su pareja.
En un ataque por demostrar que mi vida no era solo besitos, empecé a contar algunos de mis logros académicos, eso que suele agradar a los adultos que piensan en una juventud perdida, que piensan en una generación de perreo desinteresada en nuestra realidad. No quería una felicitación o una frase que me impulsara a seguir, solo era restregarle en la cara que no todo tiempo pasado fue mejor, es solo distinto.

***

Ésta mañana tomé un taxi. 25 de diciembre. El caballero, que me cobró tres soles para ir a una feria, resultó ser un galán al paso y confiaba plenamente en sus dotes de seductor.
- ¿Cómo te llamas?
- Berenjena
- Yo me llamo Carlos, mucho gusto…
Intenté derivar la conversación al vacío, cuando luego de unos instantes:
- Feliz navidad. Tomó mi mano pálida y pensé en estrechar las manos como un saludo afable. Su mano llevó la mía a sus labios, dio un beso sonoro. Entonces me arrepentí de haberme sentado en el asiento delantero.
- Felices fiestas… también
- ¿Te volveré a ver? Solo alcancé a hacer un sonido gutural
- ¿Por dónde vives?
- Ah… por el Centro de Lima. Como una bendición, timbró mi celular.
En pocos minutos llegué al punto acordado, pagué exacto y caminé hacia la feria.

***

Otros recuerdos se suceden en mi mente con melancolía, otro año más que se nos pasa en un abrir y cerrar de puertas. Y recuerdo las sabias letras de Lavoe: Oiga mire taxi, coja su dinero y guárdese el cambio, ya estamos llegando, esta es la tristeza, ésta es mi agonía, adiós y buena suerte… si alguien le pregunta cuál fue mi destino, no le diga a nadie que tomé el camino de los que no quieren que los vean llorando por causa de un amor. El encargado de nuestros próximos destinos -especialmente cuándo estamos apurados, sino, a chapar bus nomás-. La música en cada cuatro ruedas es otra historia. Las formas de manejar otra. El semáforo, la pista, el transeúnte (que no conoce de la luz roja), tantos detalles olvidados, tantas puertas aún sin abrir. Innumerables historias empiezan al estirar la mano y parar un nuevo taxi, historias que acaban al cerrar la puerta y agradecer llegar a tiempo y con vida (en Lima, nunca se sabe).

Más allá de la muerte

2007-11-18T13:35:00.000-08:00

Hay un mundo de vivos

Todo tiene su final, nada dura para siempre. La muerte es definitiva y desconocida. No hay estudioso que descifre las leyendas urbanas del “más allá”. La incógnita crea expectativa. Y ésta, divinidad. El primero de noviembre, día de los santos, los cementerios se ven abarrotados de gente. Una extraña veneración más allá de nuestro tiempo. Cuenta el cronista Guamán Poma de Ayala que los incas loaban a sus muertos en el mes de noviembre. Eran exhumados y paseados por el poblado, a su vez, les daban de comer y beber. Una tradición que no se desliga totalmente de nuestros días.

Comienza el alba y con ella las primeras almas llegan al camposanto. Lima se viste de flores frente al cementerio. El Ángel ha abierto sus puertas y recibe, como ningún otro día en el año, a la masa de visitantes y la feria que a su alrededor se gesta. Cuadra 16 del jirón Ancash – Barrios Altos. El Cementerio del Ángel (su nombre real) fue inaugurado en junio de 1959, para cobijar los cuerpos inertes que ya no cabían en el Presbítero Matías Maestro.

Como me ha dolido, cuando me dijiste el echarme al olvido. Las olas de gente parecen turbulentas. Cualquier otro día, serían mansas o casi habría sequía. Entre rezos y algunas lágrimas que ruedan silenciosas sobre mejillas sonrosadas por el calor de una primavera que recién se avizora. Y que se percibe, de manera indirecta, en el perfume de las flores que no deja de poseer los pabellones febriles. Las flores –víctimas de cuchillos, tijeras y ligas- forman un cuadro de puntillismo en medio de una percudida blancura.

Suenan algunos saxos, percusión y guitarras. La lira Jaujina afina los instrumentos y filtra su música entre sollozos de gato. “Todos los primeros venimos”, expresa Guillermo con una sonrisa de media luna. “Diez soles unas tres canciones, depende…” responde despidiéndose de mis dudas. El grupo ha conseguido un cliente. Más allá, uniformados y con sombrero, la fiesta se apodera de media cuadra. ¡Zapatea, que viene el huayno!. La orquesta Folklórica Nuevo Amanecer impone el ritmo por el taita Humberto.

Beben y beben y vuelven a beber, los peces en el río por ver al Dios nacido. El negocio es el negocio. Las carretillas de comida ofrecen chicharrón, mazamorra o cebichón, también hay emoliente y gaseosa de china, no falta el higadito ni el tallarín rojo con huancaina. ¡Una porción de anticuchos! ¡Otra de picarón!. Quizás prefiera visitar a su difunto saboreando un turrón. O tal vez, un buen vaso de licor.

Una misa. Un rezo. Un cántico. Los mausoleos son estructuras artísticas que guarecen a las familias “importantes”. Algunos son especies solitarias. Abandonadas por el olvido de su descendencia de rimbombantes apellidos. Angelitos desnudos, vírgenes opacadas por el tiempo, cruces de exageradas decoraciones. Luis Banchero Rossi se halla sepultado desde 1972 y su recuerdo sigue latente en cada flor que al pasar cualquier transeúnte le deposita y se persigna, quizás con esperanza de que el empresario hubiera sido un buen presidente.

Triste está mi corazón al saber que te marchas en ese tren… Santa Glicerina es el nombre del pabellón que guarda en su interior, cual tesoro del pueblo, al hombre que hizo que los cerros bajen cuando cantaba: Chacalón. A quien diariamente acuden sus fieles oyentes (y creyentes) a ponerle un ramito cual santo patrón. Pero el pueblo no detiene su fe, Augusto Ferrando está enterrado en el Pabellón San Bartolomé y no son pocos los que recuerdan la multitudinaria despedida del famoso conductor de Trampolín a la fama. Al que no le falta, tampoco, un jazmín, un pompón o un clavel.

En las afueras una procesión de ambulantes ataviados de disfraces, como un Barney que intenta vender sonajas a madres incautas. Desde sábila a un caparazón de tortuga, más la labia de quien oferta su producto natural, atrae a un grupo de cinco, seis atentos posibles clientes. Mientras a través de un megáfono se anuncia el fin del mundo, el calendario del Señor de los Milagros se reparte gratuitamente por algunos miembros de la cuadrilla.

Lava, refriega bien todo depósito con agua. Saca, saca el dengue de tu casa. Se elevan escaleras a los nichos más altos. Cincuenta céntimos cuesta llegar y poner las flores en su lugar. Subsistirán hasta que el agua empozada adopte un tono de óxido y el ramo cumpla aquel dicho que reza: la belleza es pasajera. Arena húmeda en vez de agua señala el folleto del Minsa. Todos reciben el volante con el interés de echarse aire.

Un monumento en nombre del periodismo. Colegas que sufrieron los artificios de una época sangrienta de nuestra historia. Las víctimas de Uchurajay son resguardados por la imponencia del cementerio. Una cámara registra el mausoleo y va en busca de los otros focos “noticiosos”.

El día que te fuiste, triste me quedé llorando. Por sus mejillas ruedan la tristeza de ver al amor perdido. Recitan las flores su aroma. Una guitarra naufraga al canto desolado de ¡Ay, Chabela!. Llora y recuerda. Mientras el coro repite: No importa tu ausencia te sigo esperando, desde un equipo, desde un puesto que evoca los boleros de Lavoe a 3 soles cada CD. ¿Nada menos? “No pues, yo pago por estar aquí”. No hay silencio en el camposanto de negocio urbano.

Escoltado por los cuarteles: La Pólvora –que agoniza su existencia con cada ladrillo del nuevo complejo habitacional de Mivivienda- y El Barbones –conocido por los Húsares Junín que su interior alberga. Se levanta el cementerio que le es reservado a los de escasos recursos (contrario a los años mozos de su creación). Y su fachada tiene el mérito de lucir los murales de Szysylo y las esculturas de Joaquín Roca Rey.

Dobla el triste dos de noviembre
Y la rama del presentimiento
se la muerde un carro que simplemente
ruede por la calle
(César Vallejo)

Paulo Cohelo sigue demostrando que la “literatura” de autoayuda es la más vendida. Las películas de estreno se venden en el piso. La campaña contra el dengue continúa en su estante. A la par que los policías tocan sus pitos intentando disgregar a los heladeros. Un bebe grita su aburrimiento. Algunas lágrimas siguen cayendo en este mediodía soleado que hace más intensa la caminata. Probablemente los muertos no comparten con los vivos la fecha festiva. Pero sus almas siguen esperando primero tras primero de noviembre más allá de las disposiciones de la iglesia. Más allá de las costumbres ancestrales. Porque la muerte sigue siendo un territorio desconocido. Y mientras tanto, el mundo sigue siendo de los vivos.

El cuarto piso del trabajo “¡Directo!”

2007-10-20T11:03:00.000-07:00

Oficios falsos

“Me traes tu deneí, pagas cinco soles para la ficha y al otro día ya te estamos dando la dirección de la empresa, así de rápido”. Dice Eliana mientras amarra sus cabellos rulos. La oferta para ser operaria de una fábrica no es desdeñable, pagan semanalmente S/. 215.00. Sin embargo, hay otras opciones en la oficina de al lado, es así que, en el mismo cuarto piso cubierto por una luz tenue, casi tétrica, puedo preguntar sobre los beneficios de ser abarrotero, etiquetador, embotellador, empaquetador, almacenero, costurero, hasta vigilante, como solicitan en los avisos clasificados con el estribillo en mayúsculas: URGENTE.

Los siete días de la semana de 8 a 6 de la tarde, un hombrecito de gorra, tez cobriza y estatura mediana, merodea el primer piso de un edificio en la avenida Wilson 911, lleva en su mano derecha una mica que contiene, no programas de computadora, sino una lista de empleos para aquella persona ansiosa de engrosar el 50% del grupo de la Población Económicamente Activa (PEA) en Lima Metropolitana que posee un empleo adecuado. Sus dotes persuasivas parecen haberse diluido, luce cansado y no se percata de mi interés al ver las dos banderolas que se hallan en la entrada, de todo lo solicitado me interesa el trabajo de operaria, finalmente me acerco y reacciona, articula sin abrir demasiado la boca: “¿quieres trabajo?, ya, sígueme nomás”. Mientras subimos, la luz se va perdiendo en la estrechez de la escalera, alguna vez crema, ahora bañada en un tono ocre desgastado.

El edificio tiene ese aspecto monumental muy elegante años atrás, sin embargo, ahora es una de esas grandes construcciones del Centro que pasan desapercibidas en medio del caos de bocinas, gritos y gente atropellándose. Oficina 400. El hombrecillo consulta a unas muchachas con apariencia de secretarias y le señalan otra dependencia, voy a parar a una habitación pequeña repleta de sillas, distribuidas en cuatro columnas por seis filas, pegadas como en un microbús. Espero en un ambiente de plantas artificiales, a la vez que veo las noticias por un televisor ubicado justo encima del escritorio, en el que luego de unos minutos, Eliana escribe las indicaciones para acceder a un puesto. Ella aparece con su minifalda negra, los tacos número 7, su blusa de tonos rojizos (algo escotada) y con una cintura que no se deja ver porque ésta ha tomado un aspecto de almohada. Un papelito con la palabra ACEPTADO, las opciones de empleo para marcar con un aspa, luego están la zona, el día, la hora. Por último, Eliana estampa su firma en la hoja, me recalca el DNI y los cinco soles que tengo que traer si realmente quiero el empleo.

Scorpion autorizado

La primera cuota da acceso a la ficha, previa entrega del documento de identidad, se procede a llenar los datos: nombre, dirección, edad, grado de instrucción, entre otros, e impresa en la parte inicial del papel: Scorpion SRL.

El cuarto piso es silencioso, a las justas se oye el barullo entre oficina y oficina, una comunión que va desde el departamento 400, 400-A, 400-D, 401, 401-A, 402, 402-A, 402-B. Así se publicitan en los clasificados desde el 29 de enero de 2001, fecha de creación de la empresa, correctamente registrada en la SUNAT como Servicios Generales Scorpion SRL. Además, el Ministerio de Trabajo y Promoción del Empleo (Mintra) en su Registro Nacional de Agencias Privadas de Empleo, constan 76 compañías debidamente autorizadas a funcionar en Lima y Callao, entre ellas está la mencionada agencia, su plazo de vigencia que venció el 19 de junio pasado ya ha sido renovado, para seguir brindando sus servicios de obtención y dotación de personal.

(http://www.mintra.gob.pe/contenidos/programas/dnfp/archivos/ape2007.pdf)

¿No eran solo S/. 5.00?

“¿Currículum?, no hija, no, nada más deneí y cinco soles”. Expresa Eliana repasando sus cabellos con sus manos, luego agrega: “El nombre de la empresa te lo decimos después”. Solo S/. 30.00 más cuesta conocer la localización del centro laboral, con tres turnos electivos en el caso de operaria y, aparte del pago semanal, los viáticos van por cuenta de la casa. Pero antes del contrato, un abono más para la agencia. Después de abandonar el imponente edificio plomizo e invadir la avenida Wilson, con un recibimiento de humo y carros en competencia, dirigirse a la dirección encomendada puede ser una tarea frustrante, pues no existe en Lima la ubicación de la fábrica.

El trabajo “¡Directo!” (al desvío) como dicen sus once anuncios domingo a domingo, busca incautos entre 17 y 48 años en el cuarto piso, muy cerca de Floricienta, un prostíbulo en el departamento 407 del mismo inmueble. Los reclamos pueden conllevar al pago de otras sumas, para los “trámites” correspondientes. Antes de despedir el eco que hacen mis pasos mientras camino a la salida, el hombre que funge de vigilante en la entrada, me mira unos segundos y, después de recorrerme visualmente, se acerca y achina los ojillos: “Usted no se tragó el cuento ¿no?”.

¡Salud por el santo!

2007-09-20T09:53:00.000-07:00

Fiesta Patronal de San Bartolomé

Había bebido su fe en cada sorbo de aguardiente. Los ojos le brillaban, sucumbían ante la belleza bicolor, giraba sin dejar de mirarla, se tambaleaba y seguía alelado en su flameo. Cuando se cansaba, cedía el honor a su compañero, quien cogía la bandera sin abandonar de su mano derecha el elixir que lo mantenía despierto, por ahora. Una botella bolonga contenía el precioso líquido que se repartía de boca en boca en nombre del santo, San Bartolomé.

La comunidad ayacuchana se había reunido en un punto, para mí, muy alejado... cuando bajé de la 31, habrían pasado alrededor de 20 minutos desde que vi los Pantanos de Villa, y en éste, una pelota se paseaba entre los pequeños pies de unos chiquillos, gran revoloteo en oposición a una figura estática, que no iba acorde con el panorama, era la olvidada fábrica Luchetti. Cuando llegué, aquel 19 de agosto, el ambiente parecía algo apagado, solo cuatro días desde el terremoto que asoló el sur, no se veía como un día propicio.

El santo miraba, frente al estrado, lo que a su alrededor se gestaba, como un espectáculo donde él era el privilegiado, pero para que no esté solito, la virgen le acompañaba. Y, de vez en cuando, iban hacia él fieles a tocar su manto de yeso, persignarse, prenderle una velita, en fin, agradecerle el milagro. Eran casi las tres de la tarde y llegó el ticket a mis manos, a cada asistente le era brindado ese boletito en hoja bulky para que exija su almuerzo. La carapulcra amilanó el vacío y como no hay primera sin segunda, más allacito, otras pailas me hacían ojitos, otro ticket más, guiso de carne, por favor.

Si bien el cuarteto de cuerdas no escoltaba mis bocados, un arpa de cóndores pintados y vistosas formas geométricas revelaba sus sonidos y era como sentir a un David reencarnado en un alma andina. A su costado, Edgardo se concentraba en su violín, el arco repasaba cada nota en sus cuerdas como un dulce llamado al huaynito. Dos hombres más con ponchos rojo y verde, inflaban sus cachetes y se ponían colorados de esfuerzo, los wak’rapuku demandan energía para poder elevar sus músicas al viento, son como trompetas del cuerno de un toro.

El local era grande, había espacio suficiente para ser cochera, salón de baile y para la función honrosa, el coso, sí, un coso en el que algunos niños jugueteaban mientras aún no venían las bestias donadas por familias que ahora no recuerdo. El símbolo patrio seguía oleándose y la chicha, el calientito, el aguardiente se repartía en botellitas personales para mayor disfrute. Una exposición cultural con fotos a blanco y negro, unos papeles firmados, exhibían una obra de ingeniería destruida por los Apus.

Las dieciocho horas, algunos ya se habían situado en las graderías cuando el anfitrión llamaba a través del micrófono a las gentes para que ocupen un buen lugar antes de que inicie el show. Poco a poco se fue poblando el coso y se hacían grupos para compartir una caja de cerveza, un solo vaso cada diez, ¡Salud! ¡Salud!. Se llamó al Jilguero para que cante dos canciones en quechua, que zapatee fuerte, aplausos, aplausos, algunos gritaban otro, otro. La Reyna se hizo presente, con pollera azul y blusa celeste, deleitó a un público que ya empezaba a sentir los estragos del licor. Dos cantantes más y ¡qué se alisten los caballos!.

Marinera. Su pequeñez recorrió con profesionalismo el suelo sin pavimento del coso, la niña, vestida de blanco y negro con un tocado en la cabeza, lució su baile, que de ayacuchano no tiene mucho, pero era parte del espectáculo. El caballo de paso brincó elegante mientras otra pareja bailaba la misma danza. La marinera se robó miles de aplausos, aunque más, el caballo.

Llegaron los toros en un camión y los valientes toreros se disponían alrededor del coso, dispuestos a la muerte, en realidad no, no hubo sangre, pero sí buenas corneadas. Como siempre, los primeros ejemplares son los menos salvajes, sirvieron para calentar el ambiente, pero unos grititos de terror, igual, se colaron por ahí. A la vez que la Reyna María Guerra repartía su volante entre los expectantes. ¡Ole! ¡Ole! ¡Ole!... empezaban algunos acercamientos peligrosos y el rojo vibraba entre los cuernos que ahora se incrustaban en unas piernas inexpertas. Luego vino un casamiento, en medio de la bravura de un toro negrísimo que rascaba en la tierra antes de correr hacia sus víctimas.

Picarones y anticuchos recién hechos se vendían, el tiempo había pasado y los estómagos reclamaban nuevos manjares, para refrescarlos, más tarde que temprano, cervecita rica y heladita. No se hizo esperar el baile, muchos demostraron no haber olvidado los pasitos de un buen huayno, y entre desconocidos se juntaban a hacer una ronda, la edad no importaba. Yo, de pronto, me vi dando vueltitas con una señora que rebasaba los 60 y unos niños que no pasaban de los 10. Yo, bailando, sudando la gota gorda de un mix interminable, sintiendo los ojos de San Bartolomé.

En cuatro ruedas, un amor

2007-09-02T22:02:00.000-07:00

Todos los días se trasladan miles de personas en microbús, éste es un retazo...

Era invierno, pero era como estar en un sauna. Una mano aprovecha el frenazo inesperado en tocar la parte baja de un uniforme gris, se apodera del glúteo juvenil de una infortunada estudiante del colegio San Fermín. Un letrero que indica paradero prohibido es desapercibido por el chofer, que aprieta el freno a fondo en una maniobra que solo sus años le han permitido controlar y librar su rostro de una de una página policial. Al ritmo de Pimpinela “... y te crees valiente”, se oye un conglomerado de voces que insultan al “animal”, “idiota”, “inescrupuloso” hombre que maneja el timón; el cobrador ha ahorrado su discurso de calles, sus probables 14 inviernos se han acostumbrado a las quejas y prefiere no meterse en el lío diario de papá, a la vez que exhibe su camisa púrpura, como flameante bandera, por toda la vía expresa Grau.

Sastres y uniformes se condensan en una masa febril, pugnan por llegar al trabajo o centro estudiantil, la comodidad se deja en casa mientras las lunas se empañan y un niño en brazos escribe su nombre con el dedo. Las agujas del reloj no dejan de avanzar cuando la escolar pregunta qué hora es a un sujeto, antes de que sus párpados se rindan al sueño, y éste pronuncia suavemente: Un cuarto pa’ las ocho. La 90 se ha estancado en el semáforo que divide la avenida con Paseo Colón y una retahíla de comerciantes se apodera de la pista, otros, en tanto, tocan la zampoña, el charango y el tambor en el carro de al lado, no tan lleno, que espera ansioso el cambio de luz. Un tropel se abre paso hasta la meta cuando un Condorito les recuerda que paguen con sencillo, tintinean las monedas en la mano ennegrecida del cobrador, que de colegial conserva los pantalones grises y los zapatos sin betún.

La mano que deslizaba sus dedos por cuerpo ajeno, ahora sostiene la baranda y pega su cuerpo a cualquier dama, su piel canela no discrimina y se apura en llegar a la puerta, chilla ¡Bajan!, pero el chofer no le atiende, solo mira su espejo ojo de pez, en el que el número 90 se agranda con mayor rapidez. Verde. Cambio de velocidad, arranca, empezó en “gana-gana”. El hombre de la mano traviesa ha caído en medio de la pista y su rencor lo expresa con un carajo entre los dientes, lo último que distingue al ver correr “ese” vehículo, es a la estudiante que le saca la lengua, como un fulminante ¡bien hecho pendejo!. Casi llegando a Bolognesi, la escolar consigue un espacio para sentarse y dar una repasada antes de dar el examen, pero el dibujo de un falo de tinta indeleble sobre el blanco tapiz del asiento que la precede, le impide concentrarse, recuerda la clase de educación sexual de su colegio tan parroquial.

Gringa desde la altura de su oreja hacia sus puntas descuidas, el cabello de la que pasa el papelito con los números 5-6-4, resalta en ella, porque está toda de negro. La “datera”. Un lapso de tiempo para ella, sube al transporte, y toca la pelada, la nariz de tucán, y el tatuaje en la mano del responsable del timón, le da un beso, casi en la oreja, para murmurarle: guapo, nos vemos el domingo en ese hotel. Ríe como loca y se zambulle a la piscina de la calle. La otra 90 ya le pasó y no vale la pena seguir yendo a gran velocidad. El carro ya no corre, trota. “Al fondo hay sitio” y también un bebé que llora y que hace imposible pensar que tales gritos pertenezcan a ser tan pequeñito. Abre la blusa celeste y saca el seno del sostén, ¿quiere teta el bebé?, la madre quinceañera da lechita fresca al nene. La escolar vuelve la mirada a sus apuntes y resalta el importante uso del condón, para no ser como aquella madre adolescente, hay que tener una carrera.

Inclina la gorrita a la derecha, el hijo del chofer ruge ¡Todo Brasil! ¡China toda la Brasil!... suben dos más. Es hora de cobrar, reparte pasajes a todo aquel que da su sol, en esta ocasión, no tiene medio ni escolar. Caen los cincuenta céntimos por descuido de ella, agachados los dos, se miran, sonríe la estudiante, sonríe el cobrador (le da boleto Adulto). De pronto “¡Bajan esquina!”, la madre adolescente va al Hospital del Niño y presurosa baja de la 90, el nene ya no llora. 8:15 am, la escolar llegará tarde, una vez más. Sube una pareja que cruza los 30, el cobrador les indica que avancen al fondo, porque ahí hay asiento, que avancen, por favor... de milagro no se ofuscan, y “avanzan al fondo”, no hay mejor lugar que los últimos asientos para brindarse caricias y besos, de un amor que nació ayer.

Para aquel que no desayunó, un desfile de galletas, dos por cincuenta, cuatro por un sol, “mira padre, madre, ayúdame que Dios te lo va agradecer”. Y si no quieres comer, la piedad te vendrá bien, los tajos en los brazos, el rostro maltratado, “acabo de salir de prisión, no soy de aquí, soy del norte, ya no quiero robar más, apóyame para regresarme, no tengo ahora para una bolsa de caramelos, no lo hagas por mí, hazlo por mis hijos que me esperan”. Caramelo de menta para tu garganta, cura asma, cura bronquios, ¿sí o no, doctor ambulante?. “Ya llegó, ya llegó, la alegría de tu vida, oiga caballero ¿no escuchó?”, unos chistes malos de la mujer que se arregla y el hombre no, saca el sombrerito arco iris y pide un sencillito por haberte arrancado una sonrisa. Ya no quedan moneditas en la billetera Puca de la escolar, ya se acerca a su paradero final, ¡ojalá y la dejen entrar al cole!, saca un lapicero y apunta algo tembloroso, justo un bache en el número 3, que sale muy deforme.

Angamos se anuncia en un letrerito blanco que viaja en la mano derecha del cobrador. Tímida, toca el hombro púrpura del, ahora, entusiasta jalador. Vuelve él la vista hacia la tez rosada de la niña de uniforme a cuadros azules, ella se decide a mover los labios y comunicar, casi con pesar, que baja en la otra esquina. El cobrador quisiera estar peinado, bañado, en fin, bien arreglado, para invitarla a salir, pero su voz solo puede producir una palabra: ¡Paradero! ¡Paradero!. “Somos novios / mantenemos un cariño limpio y puro / Como todos / procuramos el momento más oscuro / para hablarnos...”. Ella rebusca en su bolsillo, baja el primer escalón, el segundo, pero antes de pisar vereda, da un pasaje arrugado al hombre púrpura. Un perrito se queda moviendo la cabeza, como mirando la reacción, la mueve desde encima del mueble donde se apoya el timón. Desdobla el papelito, pero antes mira el Señor de la Misericordia -en sticker- en la ventana de la puerta, ve la letra azul: Susana, 456 8473. Un aire fresco le acarició la piel.

Escultura en metal: La combi asesina
de M iguel Ángel Velit

Blogday

2007-08-30T07:54:00.000-07:00

Viernes 31 de agosto es el día del Blogday

La reunión es a las 2:00 pm: Plaza Barranco (INDECI)
(nos unimos para ayudar)
Un poquito más tardecito, a las 7:00 pm: Mochileros - Barranco
(nos unimos para brindar)
Para más información:

http://blogdayperu.blogspot.com/
http://www.blogday.org/

No faltes ;)

Tercera parte: A golpe de despecho

2007-08-08T22:37:00.000-07:00

Es un secreto. Nadie en su casa puede saber de aquel “oficio” que de vez en cuando le saca de aprietos económicos. Uno de los padres del niño vive en el exterior y solo da para los útiles del menor. Diana rehuye a mi cámara, como a cuantas otras se le han presentado, ella no busca dinero en exhibirse, sino ya lo hubiera obtenido yendo a uno de esos talk shows de moda hace un tiempo.

Lleva su cabello hacia atrás como para no olvidar su femineidad y sigue con los destapes que parecen interminables historias que oía en murmullos: “¡Si te contara! –me dice- La otra vez vi a mi compañera del cole en uno de esos últimos programas en que cuentas tu caso... y bueno, salía ella con su hija, que la habían violado... la encuentro y que no era verdad”. Así ha visto muy de cerca casos particulares, en los que por una cachetada bien plantada te daban tu “alguito más”. Su amiga de épocas escolares ganó fácilmente 400 soles (“mita a mita con la hija, le pagaron bien”). ¡Cuántas veces a ella también le ofrecieron! Pero Diana, siempre reacia.

Norma ha vuelto con su esposo, (“¡qué sonsa esa mujer!”, exclama). Y Diana continúa bailando en esta madrugada sin cielo y sin luna. La vida es un carnaval. Ella no pierde oportunidad de divertirse y baila la salsita que tanto le agrada en alguna pollada o, si es mejor, va al Timbalero. “No todos los días, pero cuando se puede... además mi comadre es la que pone, ella tiene plata e invita”. Entonces ella toma su cerveza y se deja guiar por la música, sus hijos duermen y su madre los cuida. Brinda con un vaso en la mano, ¡por ellos!, ¿por los hombres?, ¡no!, por sus hijos.

Fin

Segunda parte: A golpe de despecho

2007-08-06T04:13:00.000-07:00

Diana pertenece al Vaso de Leche, es madre (y de paso, padre, como muchas de sus vecinas) de tres niños, de doce, ocho y dos años. Asimismo, ante los problemas de salud, tiene el SIS, Seguro Integral de Salud que, aunque no le tiene confianza “es que no son doctores, te mandan a los practicantes nomás”, alivia alguna de sus carencias. En esa falta de recursos justifica lo que hace: “le podríamos decir como un trabajo pues, por la necesidad, porque también esto es como un acto de delincuencia también ¿no es cierto? –de pronto, sus ojos cafés parecen salirse de su cavidad natural y su voz estremece los oídos más delicados- ¡No directamente! ¡No!, nos pagan”. Y ahora Diana sabe lo que puede valer esa clase de “encarguitos”, alrededor de $ 100.00.

Mes de la primavera (2006), faltaban pocos días para el cumpleaños de su segundo hijo (“yo estaba que quería hasta comprarle una torta a mi hijo”, expresa Diana). Setiembre es el mes de la alegría, y eso fue lo que lo que sintió una mañana. Se presentó un hombre ante ella, “así como quien dice, cayó del cielo –y da un aplauso mientras pronuncia la última palabra- porque justo necesitaba para darle algo, un presente, algo a mi hijo”. La nueva víctima era otra mujer joven, a quien había que romperle la nariz, desfigurarla, “y no lo pensé, me dije, le pegaré, pero romperle la nariz, no, o sea eso fue en mi pensamiento”. Gonzalo Portocarrero, sociólogo, dice que el “criollo” forma grupos que ven en la trasgresión social, la única manera de salir adelante, no los detiene la posibilidad de hacer daño (1).

Como todo negocio que va viento en popa, éste, el de “hacer justicia callejera”, es uno más, traspasa las fronteras del propio barrio y dirige los puños hacia Vitarte. El nuevo cliente ofreció la suma, “yo hablaba de soles y él agarra y me dice, yo te voy a dar 100 dólares, cuando los ojos (sus manos se expanden cerca de sus sienes, como aclarándome que aquella suma era digna de llevarse acabo el atraco)... pero también era más chamba pues”. Aparte, el generoso hombre, le dio 50 soles de pasaje. Diana ríe jubilosa y por momentos tapa su boca con su mano, dice que con ese chequecito, al toque, toque, compró la tortaza de chantillí para su pequeño que recién cumpliría sus ocho, muy literales, primaveras.

Revisaban la foto de Zulema, la víctima, recostadas en un muro frente al domicilio indicado. Era lunes y apenas empezaba el día. A las diez, mientras, su hijo estaría en la hora de recreo, compartiendo la torta con algunos de sus amigos, Diana y su compinche escuchaban la palabra de dios, sí, unos evangelistas se acercaron a ellas a hablarles sobre el paraíso solo para buenos. Diana me jura que lo dudó, que parecía una señal para dejarlo todo atrás, pero por otro lado, su amiga necesitaba dinero y ella, no quería incumplir el trato, tampoco. Solo la vieron asomarse a la puerta, pero ya era hora del almuerzo, decidieron emprender el regreso, pero el destino se encargaría de juntarlas unas cuadras más allá. Empezaba el show:

- Viva eres ¿no?

- ¿Qué? ¿Qué le pasa? -con una cara de sorpresa enorme.

- Yo te he visto con mi marido, no te hagas la tonta. (Diana dice que, por respeto, no me quiere revelar las palabras exactas).

- ¿Qué?... quizás fue lo último que alcanzó a decir, porque luego vino la “tunda”. Los vecinos se aglutinaron pensando certera la historia de la amante, las apoyaban y se oían arengas como “¡sigue!” o “¡pégale a esa perra!”. El resultado: la cara arañada y el cuerpo semidesnudo a la intemperie. La nariz sin la deformación esperada, pero para ellas, era suficiente y hora de cobrar lo prometido.

***

Primera Parte: A golpe de despecho

2007-08-01T22:42:00.000-07:00

El amor puede expresarse de mil formas y Diana es una “justiciera de callejón” en los giros del corazón...

Estaba por cumplirse el vigésimo sexto aniversario del matrimonio de Norma, mujer delgada de 47 años que no pasa del metro cincuenta, sin embargo, el ideal de esposo que todas sus amigas envidiaban –padre amoroso dedicado al trabajo-, se desmoronó el año pasado. La “otra”, que solo parecía existir en su novela favorita, estaba amarrada a los brazos del infiel en esa noche de abril, en la que paseaba con su mejor amiga (Sabrina), por el Centro de Lima. Norma se volvió en una insomne de cuyos ojos no salían más que lágrimas. Sabrina sugirió en susurros, pasadas unas semanas del incidente, contactar a Diana para “hacer justicia”, es decir, pegar a la intrusa.

Caminar por el barrio de la Unión (Agucho) es quizás una proeza de pocos foráneos. La zona está dominada por un grupo de amigos de la plata fácil: los Picheiros, el líder es el Culo verde, muchacho de unos 23 años, tiene arma y varios carros (“uno plomo, que le cambió las lucecitas, algo... porque no sé a quién había matado”, dice Diana como si contara un día de mercado, así de cotidiano). Recuerdo, mientras trascurre esta historia, los sabios versos de Lavoe: La gente le teme / porque es de cuidado / pa' meterle mano / hay que ser un bravo / si lo meten preso / sale al otro día / porque un primo suyo / 'tá en la policía (“se dice que su padrino es un coronel, se dice y debe de ser, porque él hace pendejada y media y nunca le pasa nada”, expresa Diana). En medio de esa atmósfera vive ella, entre los disparos de ayer -provenientes de la pistola del temido varón-, entre polladas que terminan en botellas que se rompen en la cabeza de algún invitado y escuchando siempre la salsa de Panamericana.

Diana es una mujer corpulenta de metro setenta y cuatro, sus cabellos negros no hacen mucho por esconderse entre los mechones acaramelados (de un tinte de esos que venden a nomás de cinco soles por el Centro), su piel es trigueña y de su dentadura pronunciada sale una voz estruendosa que, cuando se acuerda de algún dato, parece gritarlo como quien descubre algo sumamente importante, además, inclina su tronco hacia delante y con el dedo índice señalando al techo. Se dedica a lavar ropa por docena (S/. 6.00), limpia casas esporádicamente, pero la plata no le alcanza, dice. Su físico le ha ayudado a conseguir un trabajo extra: golpear a sus congéneres a cambio de unos billetes. Ella necesita los datos de la persona, si es posible, una foto, entonces, Diana y su amiga actúan de inmediato –porque hacerlo sola es correr muchos riesgos. Al principio, inexperta en los precios, la “justiciera” cobraba solo 20 soles por “el encarguito”.

La uña rojiza a medio pintar del dedo de nuestra aprendiz de sicaria, escarba la nariz esperando encontrar algún rastro olvidado de mucosidad, y después de hacer un recorrido de 360° por el orificio, mira su hallazgo y lo echa al piso con un delicado juego entre el índice y el pulgar, mientras aquel ritual sucede, Diana no deja de parlotear: “Mi amiga tumbó lo que había en la mesa”, la puerta del cuarto de amor estaba entreabierta, así ingresaron a la casa de la susodicha amante. Él estaba adentro, “tan sinvergüenza él, que le pega a la señora, me meto yo a agarrarla a la señora, porque era mi clienta pues, como le van a pegar a quien me iba a pagar, me meto y me muerde el perro y me saca un pedazo de pantalón y el marido se fue corriendo”. Diana y su compinche le dan “su merecido” (un moretón en la cara y algunos rasguños) a la muchacha, “joven era, pero fea, fea, la tal Norma se la comía, pero la otra sería buena en la cama, quién sabe ¿no?”.

***